Книга Ребенок его любовницы, страница 68 – Анастасия Тьюдор

В этот раз Ольга Михайловна берет трубку не сразу. Однако ее голос дружелюбен, и она даже не удивляется моей просьбе дать номер Руслана. Скидывает его сообщением, которое я тут же открываю.

Цифры остались теми же. Я помню их наизусть. Смотрю на въевшийся в память номер и ощущаю фантомную боль. За ребрами царапается тень эмоций, связанных с Русланом. Зацикленных на нем.

Вздрагиваю, когда дверь ванной хлопает, и в комнату метеором влетает Аня. Она начинает поторапливать меня и сама садится на корточки у распахнутого чемодана. Резво натягивает сарафан и бросает на постель два платья. Или два клочка ткани, с первого взгляда и не разобрать.

— Решаешь, в чем пойдешь в клуб? – киваю я на наряды.

— Мы пойдем. Одно для меня, второе – для тебя.

— Не нет, – категорически мотаю головой. – Я пойду в шортах. Не хочу весь вечер следить за тем, не демонстрирую ли я пьяным мужикам свое нижнее белье.

— Ну Ксе-е-ень, – тянет она, но я стою на своем.

— Даже не пытайся меня уговаривать. Шорты и топ. Или я остаюсь в отеле.

Мой телефон издает писк, оповещая о новом сообщении. Смотрю на экран. Ольга Михайловна дополнила номер телефона еще и адресом. Улица Калинина, дом 17 (прим. автора – адрес вымышленный, любые совпадения случайны).

На секунду мешкаюсь, не понимая, зачем бывшая свекровь прислала какой-то адрес. А потом осознаю, что это адрес Руслана…

— Ты меня слышишь? – Вздрагиваю от голоса Ани, прозвучавшего над моим ухом. Поднимаю на нее рассеянный взгляд.

— Прости, что ты сказала?

— Нам пора спускаться на ужин. Что тебя так увлекло? – Она заглядывает мне через плечо. – Это что?

— Номер и адрес Ветрова, – стараюсь придать голосу как можно больше безразличия, но тело непроизвольно дрожит. Мелко, противно, будто в попытках согреться.

— Эй, эй, – испуганно произносит Аня, каким-то невероятным образом улавливая мое состояние. Она обнимает меня за плечи, заключает в клетку, прутья которой собирают меня в единое целое и полностью состоят из заботы и Аниного участия, тепла и спокойствия. – Ты чего?

Я всхлипываю. Не понимаю этой реакции. Цепляюсь за подругу как за спасательный круг. И с головой погружаюсь в воспоминания.

Это уже было.

Год назад. Когда меня с головой накрыло истерикой. Когда я задыхалась от боли. Когда сорвало все предохранители и я накинулась на Ветрова с кулаками.

Почему?

Почему?

Почему, мать твою? Год прошел! Год!

Я забыла. Разлюбила. Похоронила все это на тысячи метров вглубь, поместила куда-то в район земного ядра, а сверху траурным венком прикрыла. Пеплом присыпала.

А оно, сука, видимо, сново проросло.

— Ксюша, посмотри на меня, – требует Аня. Я подчиняюсь. Глаза сухие. Слез нет. А внутренности корежит, как будто их острыми осколками полосуют.

Что это? Приступ паники? Нервный срыв?

Я не знаю. И, судя по растерянному лицу подруги, у нее тоже нет ответа на этот вопрос. Но именно Аня сбрасывает с себя оцепенение и рывком поднимает меня на ноги.

— Идем. Ужин. Все остальное потом.

— Мне нужно отправить… – еле шевеля губами, шепчу я.

— Подождет, – рубит с плеча подруга и выталкивает меня из номера. Дверь захлопывается за нашими спинами, отрезая от смартфона, обрушившего на мою голову свидетельство того, что прошлое не осталось позади, как мне думалось.