Книга Мальчишки в наследство. Спаси мою любовь, страница 66 – Вероника Лесневская

— Кто он? – еле двигаю онемевшими губами. Кажется, заранее знаю ответ, но это не укладывается в моей голове. Неужели он настолько уверен в себе?

— Ваш будущий муж, - Вячеслав Никитич делает паузу, во время которой мои глаза от шока превращаются в два блюдца. – Виктор Воскресенский. Он был здесь вчера.

— З-зачем? – глупейший вопрос слетает с губ.

Цель Воскресенского четкая и ясная, как божий день, - и не имеет ничего общего с благотворительностью. Как бы мне ни хотелось верить в искренность его намерений, но больше похоже на тонкий расчет. Операция мамы оплачена, маховик запущен, так что я не смогу отказать. Не в моей природе – брать что-то, не оплатив. Не в привычках Виктора – помогать безвозмездно. В мире бизнеса, в котором он вращается, все решают деньги и взаиморасчет.

— Не знаю деталей, Воскресенский просил не афишировать. После встречи Богданов раздал поручения касательно вашей матери и приказал молчать о его визите, - сообщает Вячеслав Никитич, и это немного не вяжется с моей теорией. Впрочем, может, Воскресенский хотел сообщить мне новость лично и сразу поставить перед фактом, перерезав любые пути отступления. Вынудить экстренно принять решение, выгодное ему.

— Спасибо, - шепчу вслед уходящему доктору.

Почувствовав слабость в ногах, опускаюсь на ближайшую скамейку. Запрокинув голову, впиваюсь пустым взглядом в красно-желтые кроны деревьев. Сквозь поредевшую листву пробивается по-осеннему нежный луч солнца, падает на лицо, скачет зайчиком по щекам. Морщусь, прикрыв один глаз, и кривлюсь в некоем подобии улыбки.

— Надо решить, что делать, - шумно выдыхаю, мысленно встряхнув себя и собрав ничтожные остатки иссякающих сил.

Срываюсь в истеричный хохот. Согнувшись чуть ли не пополам, прикрываю лицо холодными ладонями. То ли смеюсь, то ли уже плачу.

Я в ловушке. Исход очевиден. Воскресенский был прав, когда сказал, что мы нужны друг другу. Не знаю, как я ему, но он мне жизненно необходим. Точнее, его финансы и покровительство.

— Продажная тварь, - ругаю себя с усмешкой. – Да и к черту все!

Подрагивающей от нервного возбуждения рукой нащупываю телефон в сумке, на автомате нахожу номер Воскресенского, набираю его лихорадочно, чтобы не передумать. Прокручиваю в голове наш гипотетический диалог – и в каждой версии остаюсь побежденной. Я готова сдаться и подчиниться без лишних слов, но долгие гудки не позволяют мне этого сделать.

Звонок обрывается. Потом еще один. Следующий постигает та же участь.

Вызываю контакт снова и снова. Телефон горит в моих руках. Нервы натянуты, как тонкие струны. И с треском лопаются, когда звучит щелчок соединения.

— Клиника. Добрый день, - недовольно, с оттенком раздражения здоровается женщина. - Виктор Юрьевич общается с врачом и не может подойти к телефону. Пожалуйста, перезвоните через полчаса.

Не успеваю ничего сказать, лишь открываю рот, как она отключается. Кажется, женщина не имела права отвечать, однако я достала ее повторяющимися звонками. Кто она для Виктора?

Гипнотизирую взглядом потухающий дисплей. Соображаю туго. Приходится прокручивать слова грубой женщины по кругу, воспроизводя каждое в сознании.

Клиника… Врач… Что-то случилось с мальчишками? Леденею от ужаса, лишь подумав о них.

Настойчиво звоню опять. От переживаний не могу оставаться на месте – шагаю вдоль аллеи, считая плитки под ногами. Как только появляется связь, я рявкаю в трубку так грозно и резко, что поблизости с щебетом разлетаются птицы: