Онлайн книга «Няня для олигарха»
|
Моё фото тут же забрасывают кто лайками, кто «минусами». Ну и прилетает — типа так каждая может, олигарха покажи. Хм, почему нет? — Иван, сфоткаешься со мной? — Зачем? — Ну… — блин, как объяснить? — просто девчонки просили. — Какие девчонки? Что за допрос? — Просто подруги в чате. Я скинула фото, они пишут, что я хорошая, спрашивают, куда намылилась, ну, я ответила, теперь хотят твоё фото. — Малыш, я не люблю это, ты же знаешь. Малыш! Еще и малышом меня называет, блин. Вику свою пусть так зовёт — Иван, я, вообще-то, вам помогаю. А вам мне помочь, что, западло? — Марусь… откуда такие выражения? — От верблюда. Не хотите, не надо. Дуюсь. Хочется высказать, мол, я тоже не буду ничего для вас делать, и про поцелуйчики на виду у всех можете забыть! А уж не на виду и подавно. Отворачиваюсь. Смотрю в окно на пролетающие мимо деревья — мы еще не въехали в столицу. Чувствую, как ком к горлу подкатывает. Надо было уезжать. Правильно бабушка говорила. Собираться и… Ясно, что Даня ко мне привык, я тоже прикипела, но я не могу свою жизнь класть на алтарь помощи чужому ребёнку. Мне надо о своём подумать. О Даше. О своей жизни. — Маруся, ты обиделась? Головой качаю. Таким тоном говорит… Ему ведь всё равно! Абсолютно всё равно! А я… А у меня глаза на мокром месте, хорошо, что тушь водостойкая. Но всё равно реветь не охота. Не охота быть перед ним дурочкой. Влюбленной дурочкой. — Маруся… Чувствую, как он двигается ближе. Вот блин… Жар от тела. И аромат. У него офигенный парфюм. Я узнала, что делался на заказ, у какого-то гуру от парфюмерии. Нотки цитруса, мха, дуба, красного дерева, сандала, перца. Это я прочитала на упаковке. Потрясающий аромат. Присущий только ему одному. Серкану Болатовичу. Моей первой настоящей любви. Боже, зачем я в него влюбилась? Знала же… — Марусь… Пальцы на моем плечике, спустил шубку вниз, поглаживает обнаженную кожу, которая мгновенно воспламеняется. Дергаюсь. Не хочу его прикосновений. Ничего не хочу. — Марья? Молчу, отстраняюсь, губы поджимаю, еще сильнее плечом веду, мысленно приказывая Ивану — уйди, уйди! — Мария! А вот это уже что-то новое! Он никогда не называл меня Мария. Но я всё равно не отзываюсь. Обида! Крутая обида. Всё! Прищуриваюсь, думая, чем бы таким ответить супостату, когда вижу перед лицом экран его телефона, а в нём — наши лица. — У меня камера круче, Марусь, улыбнись. Не хочу, назло отворачиваюсь. — Ну, ладно тебе, улыбнись! — Хватит. Не нужно. — Ты же хотела, Марусь? — Хотела — перехотела. Еще буду я перед какими-то хвастаться. Да, было бы чем! Вот платье с шубой и авто — это как раз то, что надо. — А я, значит, не котируюсь? — Ага. Больно старый. — Марусь, не нарывайся, а то я покажу, какой я старый. Говорит, и прижимает меня одной рукой к себе, резко. — Улыбочка! Но я вместо улыбки в кадре испуганная, смешная. — Еще. Не вертись! Не удаётся от него спрятаться. — Марусь, ты такая красивая сегодня, просто бомба. Ну, давай фото сделаем, а? Меня, знаешь, тоже просят невесту показать, а у меня ни одного фото. — У вас и невесты нет! — отвечаю ехидно. — Марусь, — его губы опасно близко к моему уху, хватают мочку, опускаются на шею. — Ты очень нежная, и сладкая, вкусная. Так и съел бы тебя. — Перестаньте. Тут же за нами никто не следит? Водителю вашему безразлично. |