Онлайн книга «Няня для олигарха»
|
Нет и всё. Не знаю. Мне кажется, конечно, я могу ошибаться, у меня ведь нет опыта! Но мне кажется, что по любви всё-таки как-то иначе. Не понимаю, чего мне не хватает? Слов? Но ведь дела важнее, да? Все же так думают? Дел вроде достаточно. Он делает для меня всё. Но почему-то мне хочется сказать, как говорил тот самый Дон Корлеоне — вы делаете всё, но делаете это без уважения. В нашем случае — без чувств. Или так тщательно их скрывая, что мне никак не удается их заметить. Но при этом я не могу отказаться от свадьбы! Даня. Я обещала. И Иван. Потому что… Потому что я-то люблю! Люблю… Иногда ловлю его задумчивые взгляды, порой они мрачные, словно он размышляет — зачем во всё это ввязался? Я тоже не понимаю — зачем. Нам бы поговорить. Вот просто сесть и поговорить. Но мы оба боимся. Да — оба! Боимся того, что этот разговор разрушит наш хрупкий мир. Обнажит то, что мир-то этот — фиктивный. Как и брак. В постели только всё не фиктивно, даже очень. И его слова о дочери тоже — не фиктивны. Родить ему дочь? Почему сразу глаза на мокром месте? — Марусь, ты что? Ничего, просто это… это так больно! Знать, что ты не любимая! Очень больно. Иван меня обнимает, сцеловывает слезы с глаз. Поднимает на руки вместе с гусем, несёт на кровать. Боже… Ну и плевать, что он меня не любит, если он и дальше будет таким жадным и ненасытным и вообще… Плевать. Я люблю. За двоих. Даже за троих могу. — Иван… Ваня… Ванечка… я… я так люблю тебя… Глупая я, говорю, говорю о своей любви, слишком поздно понимая, что он так сильно напряжён… — Прости… я не буду, не буду больше, только не останавливайся! Конечно, он не останавливается, а потом еще шутит, мол, реально ли я считала, что в тот момент он способен остановиться? Но на мои признания не отвечает. Как будто их и не было. А утром отдаёт мне документы. — Это что? — Всё. Даша твоя и только твоя. И никто не посмеет в этом усомниться. Боже! Неужели получилось! Господи, какое счастье! Прыгаю от радости и счастья! Хлопаю в ладоши, смеюсь, обнимаю Ивана, который почему-то опять замирает. — Что? — Ты понимаешь, что теперь можешь закончить всё? — Что, всё? — у меня внутри всё холодеет. — Ну, всё. Фиктивные отношения, свадьбу, брак… Он… серьёзно? — Ты… ты этого хочешь, да? — Я? Нет. Я… я хочу на тебе жениться. Как-то неуверенно звучит, Серкан Болатович. Увы. Но я это съем. Проглочу. Я привыкла. — Я тоже хочу за тебя замуж. И с моей стороны отношения не фиктивные, и ты это знаешь. Говорю спокойно. Хочу забрать документы и уйти. Поплакать в одиночестве. Но Иван не отпускает. Обнимает меня. — Марусь, ты… ты ведь еще совсем маленькая? Ты… у тебя ведь не было вариантов? И нормального парня не было, и вообще… То есть, он считает, что если у меня не было вариантов я не могу понять люблю я или нет? Он сам такой идиот или они, мужчины, все такие? Бабушка говорит — все. За редким исключением. Нет. Без исключений. Исключения в другом. Есть мужской идиотизм, с которым можно мириться. И она, по ходу, мирится. — Маруся, ты же не будешь считать меня сумасшедшей, если я замуж выйду? — За Лжедмитрия? — Нет, за Апполона Игнатьевича с третьей кафедры, давно зовет уже лет двадцать, чего мужичка так долго мурыжить, а? Профессор, квартира на Арбате, чего я ломаюсь как телега несмазанная? |