Книга Измена. Право на ошибку, страница 1 – Диана Ярина

«Твой муж развлекается с молодой и сексуальной девушкой. Прямо сейчас, у вас дома. Он развлекается с ней на вашей кровати! Не веришь? Ха-ха! Так носи рога, лохушка!»

Получив такое сообщение, я не смогла остаться на месте.

Тем более, встреча одноклассников проходила скучно. С этими людьми меня ровным счетом ничего больше не связывало, пути-дорожки разошлись давным-давно.

Я попрощалась со всеми и полетела домой.

По дороге торопила таксиста, а он, как назло, тащился с медленной скоростью и будто управлял усталой клячей, а не новеньким седаном.

Все мои мысли были лишь об одном.

Я снова и снова перечитывала сообщение.

Неужели это правда?!

Мой муж изменяет?

Он, конечно, сложный мужчина, себе на уме…

Отношения у нас сейчас не такие бурные, как раньше.

Но чтобы у него появилась молоденькая любовница?!

Не верю!

Однако, добравшись до дома, я почему-то крадусь.

Как воришка.

Мое сердце пропускает удар, когда я вижу в гостиной… кружевной женский бюстгальтер, который игриво свисает с дивана.

Я иду вверх по лестнице, а там… между первым и вторым этажом валяются женские трусики.

Они валяются так, словно их срывали!

В порыве страсти.

На втором этаже у меня перехватывает дыхание, сердце вот-вот вырвется из груди.

Я слышу голоса.

Они доносятся из спальни.

Голос мужа… и… еще чей-то голос.

Тонкий, звонкий.

Женский.

Я, не думая, быстро лечу туда.

Распахиваю дверь.

— Подлец! Значит, это правда! Ты трахаешься с другой!

Муж, вздрагивает, смотрит на меня: у него чужой, немного замыленный взгляд.

— Юля?! Что ты здесь делаешь! Ты же должна быть на встрече одноклассников.

— А ты, значит, и рад! Притащил в нашу постель дрянь какую-то. Сколько ей лет? Двадцать? Меньше?

— Хватит кричать. Дверь закрой! С той стороны! — разъяренно командует муж.

Я делаю шаг назад, будто послушала его злой приказ, но потом…

Резко ныряю ему под руку и бросаюсь к кровати.

Там, под тонкой простыней прячется его любовница.

Я сдергиваю простынь и немею, увидев, с кем муж только что кувыркался.

— Ты?! Боже… Как ты могла?

Я застываю, будто мне в грудь вонзили нож.

Такого я не ожидала.

Двойное предательство.

Муж и… она.

Почти член нашей семьи!

Под смятой персиковой простыней, на которой теперь проступают влажные пятна, лежит Валерия — невеста нашего сына. Голая, с волосами, растрепанными по подушке.

Выглядит как сирена — холодная и красивая, а в глазах светится торжество.

— Ты?! — вырывается у меня хрипло. — Лера… А как же Саша?!

Валерия лениво потягивается, ее голое тело блестит от пота, а на тумбочке стоят два пустых бокала.

Шампанское — то самое, что я берегла на годовщину — теперь выпито этими двумя, а на ковре валяется вскрытая упаковка презерватива.

— Не стесняйтесь, Евгений, — мурлыкает эта стерва сквозь сладкую улыбку, — расскажите, как нам было хорошо.

Мой муж, Евгений, стоит бледный, с перекошенным лицом.

Его рубашка кое-как наброшена на плечи, брюки расстегнуты. Он не спешит оправдываться — просто смотрит на меня глазами разъяренного зверя.

— Юля… — начинает он хрипло, в голосе звучит раздражение. — Все не так, как ты думаешь!

О боже, почти анекдотичная отмазка!

Я резко поднимаю руку.

— Прекрати! Не делай из меня дуру, мне давно не пятнадцать.

Мне не нужны его слова. Все уже ясно.