Книга Мы в разводе. Не возвращайся, страница 24 – Диана Ярина

Его слова — как напоминание, что я — больше не часть их мира, я сам себя исключил.

— Я, что, чужой человек?! — вырвалось у меня, и голос сорвался.

Я все еще не мог это принять.

И тогда сын вернул мне слова.

Те самые, что я швырнул Арине в лицо в нашей гостиной. Он произнес их с убийственной, отточенной точностью.

— Ты этого не хотел. Не так ли? — сказал он, и в трубке слышно было, как он с силой выдыхает. — Целых двадцать семь гребаных лет не хотел! Так что мы не стали тебя беспокоить.

Кровь бросилась в голову. Унижение и злость душили меня.

— Твою мать, прекрати! — прорычал я в трубку, теряя остатки самообладания.

Его голос мгновенно изменился. Вся издевка исчезла, сменившись низким, опасным, звериным рыком.

— А мою мать… — мрачнея, сказал он. — Мою мать даже словами трогать не стоит. Ясно?!

Между нами на секунду повисла мертвая, звенящая тишина. Полная ненависти, боли и обид, раны от которых не затягиваются.

Связь обрывается.

Петр так и не сказал, где будут поминки.

Но я узнал, это было несложно.

И я собрался пойти.

Я должен был.

Из уважения к теще.

Не для того, чтобы показаться.

Просто потому что это была последняя ниточка.

И точно то мероприятие, с которого меня не прогонят…

Я должен был посмотреть в глаза своей бывшей жене. Возможно, в последний раз.

Он

Я стою среди собравшихся, пытаясь быть незаметным, но чувствую на себе десятки взглядов.

Шепотки за спиной.

— Смотри, это же он…

— Как он посмел прийти…

Я как незваный гость.

Но мне плевать.

Все мое внимание сосредоточено на Арине.

Она стоит у гроба, прямая и невероятно хрупкая одновременно. В черном платье, которое я не узнаю.

Новое. Купленное без меня.

Кто-то подходит к ней, выражает соболезнования, она кивает, ее лицо полно грусти.

Я смотрю на нее и в груди печет.

Меня тянет к ней.

Распахнуть объятия, чтобы она в них нырнула, укрываясь от всех невзгод.

Быть нужным — пульсирует во мне потребность.

Не просто нужным, как функция, и не просто для кого-то, но именно для нее.

Это чувство пронизывает насквозь, как острая игла.

Мне даже приходится спрятать руки в карманы брюк, так велик соблазн…

Мы с Ариной пересекаемся взглядами.

Случайно. Мимоходом. Но этого достаточно.

Несколько долгих секунд между нами будто толстый канат связи.

В ее глазах — не ненависть. Не злость.

Там океан усталости, боли и… чего-то еще, чего я не могу расшифровать.

В этой тишине, в этом взгляде, вся наша жизнь.

Все двадцать семь лет.

Первая встреча, свадьба, рождение детей, ссоры, примирения, горячие ночи, тихие вечера, ее смех, ее слезы.

Было много всего, неужели я запомнил только плохое?

Этот вопрос раскаленной вонзается мне в сердце.

Арина отводит взгляд первой. Разрывает эту невыносимую связь.

Словно щелкнет выключателем.

И снова становится чужой.

Недоступно и отстраненной.

А мне, как никогда раньше, хочется быть рядом.

С ней.

Так сильно, как не хотелось этого даже в молодости…

Сердце постукивает нервно, жар…

Пот ползет даже по шее.

Что это со мной?

* * *

Позже, когда мы оказываемся на поминках, а народ расходится к столам, я набираюсь духу.

Воздух в поминальном зале — густой и тяжелый, пахнет цветами и едой.

Я подхожу к бывшей жене.

Мои ладони влажные, сердце колотится где-то в горле.

С обоих сторон Арину обступают сыновья как телохранители.