Книга Развод. Без оглядки на прошлое, страница 1 – Диана Ярина

— Дети выросли. Нас вместе больше ничего не держит… — заявляет муж.

Меня ноги точно не держат.

Каблук острый, но низкий. Колодка устойчивая, но… один черт, ноги ноют так, будто я в колодках деревянных плясала, а не в фирменных туфлях от дизайнера с мировым именем. Проклятая косточка снова давит… Поэтому, скинув туфли, я блаженно шевелю пальцами ног.

— К остеопату записаться бы… — мечтаю вслух. — Но Меньшиков, специалист от бога, золотые руки, сейчас в отпуске… Наверное, подожду, да? Или все-таки записаться к кому-нибудь? Ты, Захар, недавно в массажный кабинет ходил, говорил, там разминают отлично, нахваливал. Запишешь меня туда?

— Да… Массаж там… отлично делают, лучше не бывает, — как-то странно отзывается супруг и добавляет. — Нина, ты слышала, что я сказал? Нас вместе больше ничто не держит.

— И не говори, отстрелялись. Я уже на последнем издыхании была еще на свадьбе дочери, а уж наша годовщина…

— Машина тебе понравилась? — заботливо интересуется муж.

— Да. Всегда о такой мечтала. Спасибо тебе… — улыбаюсь мужу. — Годы тебя не портят. Делают только лучше… Вот только бороду ты зря отрастил. Возраст тебе сильно прибавляет.

Муж поглаживает бородку, возразил:

— Солидно выглядит. Женщинам нравятся бруталы.

Отмахиваюсь, спорить уже не решаюсь. Двадцать пять лет в браке, знаю Захара, как облупленного, вдоль и поперек. Если что-то себе в голову втемяшил, не выбьешь!

Решил, что бороду надо отпустит, отпустил…

Честное слово, выглядит… совсем, как дед. Думаю, походит так некоторое время, потом поймет, что младший внук от него деру дает, когда он его поцеловать пытается, и сразу сбреет начисто всю свою растительность. Пока пусть ходит, мне не жалко…

Чем бы дитя не тешилось.

— Нина.

Голос мужа звучит твердо и напряженно.

Невольно открываю глаза: Захар смотрит в упор, не мигая.

Взгляд безумно тяжелый, пронизывающий. Вокруг глаз собрались морщинки.

— У тебя со слухом проблем нет, так почему мою фразу игнорируешь?

— Какую?

— О том, что нас вместе ничего не держит. Не связывает, — приподнимает руки и опускает их на подлокотники кресла. — Нам нужно расстаться.

Я молчу.

Все еще смотрю на него.

— Нам. Нужно. Расстаться! — чеканит он, добавив в свой голос ярости, словно злится, что я не расслышала и не поняла его намек.

Сердце в груди споткнулось и начало биться не так, как раньше.

Аритмия в последнее время волнует все чаще.

— Свиридов, ты лучше шутки не придумал? — уточняю я, держа на губах улыбку.

Однако муж в ответ даже не шелохнулся.

Не отвел взгляд в сторону.

Смотрит пристально… Не мигая. Глаза наливаются темным.

— Я не шучу. Не хотел портить праздник, давно планировали. Годовщина, как никак.

— Г-годовщина?! — переспрашиваю я, чуть заикнувшись. — Мы двадцать пять лет… Двадцать пять лет… Женаты! И до этого еще встречались! Мы вместе… двадцать восемь лет, Захар! И ты говоришь… — я задыхаюсь.

— Дыши ровнее, Нина. Просто дыши, — говорит он, сдвинувшись в мою сторону.

Он накрывает мое запястье пальцами.

— Ну же, — подбадривает. — Вдох-выдох. Без паники!

— Отвянь! — сбрасываю его руку. — Я не задыхаюсь, у меня не приступ астмы. Это… возмущение в горле встало. После твоих слов. Дурак! Старый дурак… Скоро пятьдесят, а ты все со своими шуточками!

Я сердито поднимаюсь, потому что взгляд упал на вазу с цветами, которые муж подарил несколько дней назад. Кутерьма праздников закрутила настолько, что я забыла сменить им воду. Может быть, еще не поздно реабилитировать букет? Розы подвяли, но еще такие красивые…