Онлайн книга «Уходи, но останься...»
|
Снова звоню медсестре, вызываю, без конца нажимая на звоночек. — Больше никаких посещений! — требую я. — Никого ко мне не пускайте. Я запрещаю. Медсестра извиняется. Клиника не из дешевых. Илья, наверное, крупненькую сумму выложил за мою операцию. Узнаю, сколько стоит, верну… Ничего мне от него не нужно! — Там фото упало. Можете поднять? Фотоснимок в руке медсестры. Скольжу по ненавистному клочку бумаги взглядом, отметив для себя лишь одно: похожи. — Как вы думаете, сколько лет мальчику? — Года два, — отвечает не раздумывая. Два года. Отец и сын похожи… Финиш. Занавес… Здесь больше не о чем говорить. Глава 7 Она Я много раз встречала выражение «любовь живет три года». Одноименное название популярной книги стало крылатым, разлетелось всюду, превратилось в аксиому… Под это утверждение даже находились доводы психологов, сексологов и прочих гуру межличностных отношений. Сколько всего об отношениях я читала, увлекалась этой темой. Если живет любовь три года, значит, срок нашей любви с Ильей уже истек. Была ли любовь с его стороны? И если срок моей любви тоже должен истечь, сколько времени потребуется этой любви, чтобы умереть окончательно? Пока только больно… Я нахожу в себе силы, чтобы открыть нашу переписку, сразу же посыпались последние сообщения, отправленные Ильей. Так-то Илья давно заблокирован. Но эти сообщения, полученные последними, я теперь вижу. Десятки текстовых сообщений, много голосовых, даже видео… Нет, я не стала ничего читать или слушать из тех сообщений, что были отправлены им после трагедии на день нашей годовщины. Я отматываю переписку к самому началу, читаю внимательно и чувствую, как становлюсь зрячей. Раньше была слепой, влюбленно слепой. Глаза были зашорены розовыми очками влюбленности. Сейчас я чувствую, что впервые смотрю на наши отношения со стороны, более трезво. Как я раньше не замечала, что с моей стороны всегда было больше эмоций, больше отдачи, больше чувств, восторга, слов… Перечитываю свои сообщения, меня снова подхватывает горячей рекой, несет бурно точь-в-точь, как в те моменты, когда я писала ему. Во мне все до сих пор живо, еще горит, только вместо приятного жара чувствую на своем сердце мучительные ожоги. Дочерна. Все сожжено. Ниже ответы-сообщения от Ильи. Они такие короткие, скупые. Раньше я считала, что это особенность его характера. Он с родителями эмоционально далек, с мамой держится так, словно она — его строгий преподаватель, а он — ее нерадивый студент… Однако теперь я перечитываю его сообщения и смотрю на них иначе, под другим углом. Понимаю, что дело было не в сдержанности Ильи. Никогда причина не была в его сдержанности! Причина была в другом — он меня просто не любил. Никогда не любил… Если бы любил, на другую женщину бы не полез. Ведь у нас с ним в постели проблем не было. Я позволяла ему… все. Вообще все! И он брал, пользовался… Раскрепощал. Зачем?! Паршиво чувствовать себя всего лишь удобным и красивым приложением к браку… Листаю, листаю, листаю… Взгляд замыливается на восторженных сообщениях от меня. Как только Илью не тошнило от такого обилия сладости? Останавливаю в рандомном месте. Пишу о том, что жду его к ужину, прикреплено довольно откровенное фото, намекающее, как сильно я хочу провести с ним время в постели. |