Онлайн книга «Чужой бумеранг»
|
Кир не ответил. Просто резко толкнул дверь. Класс не затих. Даже наоборот – гвалт и запах усилились. Запах… да, именно запах… смесь перегара и дешевых духов – такого коктейля он никак не ожидал встретить в школьном кабинете. — Оп-а-а-а, новые поступления! – развязно протянул рыжий детина с разбитыми костяшками пальцев. — Ты чё, дебил… это учитель! – фыркнула толстая девочка в слишком короткой для ее комплекции юбке и с розовой прядью в волосах. Девчонка сидела, вальяжно развалясь на стуле. Кир медленно прошел к доске, чувствуя, как десятки глаз впиваются в него. «Смотрят, оценивают… Ждут слабости… Спектакля ждете? Не дождетесь!» Девочки зашептались, пряча улыбки. Парни смотрели дерзко, оценивающе, с вызовом. Сан Степаныч хлопнул в ладоши – бесполезно. Тогда он рявкнул: — Заткнулись все!.. На секунду воцарилась тишина. — Вот это, значит, дети… ваш новый историк, Кирилл Александрович. Из Москвы. – он многозначительно поднял вверх указательный палец, – Так что ведите себя прилично, а то… – он постучал пальцем по журналу. — А то чё? – лениво потянул тот самый рыжий, грызя ноготь. — А то всё… Петров. – Сан Степаныч глянул на рыжего поверх очков. Он нервно кашлянул, быстро сунул журнал Киру в руки и буркнул: — Ну… удачи тебе, Кирилл Александрович. Держись. И почти бегом выскочил из класса. Кир заметил, как несколько человек переглянулись. В углу кто-то тихо засмеялся. Он равнодушно их рассматривал. Девчонки выглядели нарочито ярко. Их дешевые «кричащие» сумки, блузки, ремни, пестрили огромными буквами «Chanel», «Dolce&Gabbana», «Versace», «Louis Vuitton»… Выглядело это нелепо на фоне полуразвалившейся школы, их грубой косметики и пережженных волос. Он наблюдал за их позами, за их взглядами, полными вызова, и его переполняло язвительное пренебрежение. «Они действительно думают, что это круто. Играют в роскошь, даже не понимая ее правил». Его взгляд скользнул по сумке с «LV», на которой узор плыл, не совпадая со швами. Ирония была в том, что в их системе координат его безупречный, но лишенный логотипов кашемир значил куда меньше, чем кричащая подделка. Эта мысль не злила его, а забавляла. У них были свои правила игры, в которой он отказывался участвовать. Эта мысль была до странности приятна. Он не собирался их разубеждать. Зачем? Пусть думают, что они короли этого курятника. Их самоуверенность внутри общего убожества была тем щитом, который ограждал его от необходимости хоть как-то с ними взаимодействовать. Он молча положил на стол свои ключи от BMW с едва заметным логотипом. Не для того, чтобы похвастаться. А просто потому, что это была его вещь. И она лежала там безмолвно и абсолютно естественно, как часть его мира. Пока он рассматривал их, они – оценивали его… — Блин, ну он же просто бог… – прошептала одна из девчонок, закусив губу. — А глаза-а-а…. — Смотрите, у него шрам над бровью… – оценивающе разглядывая Кира, шепнула чрезмерно накрашенная девчонка с пережженными светлыми волосами, убранными в высокий хвост. — Да мне пох, я бы с ним хоть сейчас… – хихикнула другая, крутя прядь волос. — Офигеть, смотрите, какой сильный, строгий… М-м-м… — Кирилл Александрович, а вы женаты? – спросила, смеясь, какая-то девчонка. — А вы к нам надолго? — А где жить будете? |