Книга Твоё сломанное чудовище, страница 7 – Евгения Ник

— Твои друзья? – хмурю брови. Мы в последнее время не так часто общались, и я могу не знать её новых знакомых.

— Не совсем, – мотает головой. – Я недавно устроилась на новую работу, но пока не буду афишировать её, чтобы не сглазить – всё ещё стажируюсь. Фирма закрытая, сотрудников отбирают только по рекомендациям. Серьёзные люди, строгие правила, огромные бабки. Короче – полный фарш. Так вот, я там познакомилась с одним парнем, и у нас… вроде как отношения завязываются. И завтра он собирает тусовку. Уверена, там ты точно найдёшь себе парня для… “того самого”.

Подвисаю в своих мыслях, сомнениях и страхах. Анфиса, в нетерпении крутится, потом и вовсе встаёт с кровати и нарезает пару кругов.

— Иль, ладно... Согласна, моя идея – кринж… Забудь.

Поднимаю на неё взгляд и резко выбрасываю:

— Я поеду.

Сортировщик

Виски в бокале с приятным шорохом скользит по барной стойке. Тихий хлопок – и он в моей ладони. Прохладное, влажное стекло приятно ощущается в руке. Делаю глоток. Ненадолго прикрыв глаза. Почти хорошо. Почти спокойно. Ровно до того момента, пока я не открываю веки.

Мой телефон вибрирует. Перевожу на него внимание и вижу на экране имя, которое я два дня назад мысленно перечеркнул жирным красным крестом. Иван Лубский. Блять, ну серьёзно? Эта пи*добл*дина звонит мне? Отдам должное – звонит через мессенджер. Правильно. Боится, что обычный звонок быстро выведет на него. Очко жмётся – и не зря.

Нажимаю на зелёный значок. Молчу. Пусть первым тявкает.

— Аким, – он пытается звучать твёрдо, но слышно, как сглатывает слюну. Идиот. – Поговорить надо. Срочно.

Смотрю на свой бокал. На медленно тающий лёд в янтарной жидкости. Этот долбоящер даже не подозревает, что и его минуты сейчас медленно тают.

— Ну говори, чудо. Внимательно слушаю.

— Давай не по телефону, – мнётся он, а затем прочищает горло. – Встретимся? Тебе будет интересно.

— Не думаю, – коротко роняю в ответ.

— Я собрал неплохую папку: копии скриптов, записи на диктофон, фотографии, видео...

Он делает паузу. Для чего? Ждёт, моей реакции? Напрасно. Какой же он хлам.

— Цена вопроса – двадцать лямов. И я ухожу тихо. Не будет денег – утром всё ляжет на стол тем, кому надо получить новые звёздочки на погоны. Всё, о “ферме”.

— Мне глубоко пох.

— Аким… Не советую применять силовые методы. Я позаботился о страховке, понимаешь?

О, я понимаю, перхоть, ты, подзалупная.

— Почему двадцать? – задаю вопрос без интереса. Ответ я знаю. Семнадцать – это стоимость его конуры в ипотеку. И ещё три он хочет сверху. На ремонт что ли?.. Так, маловато будет. Просил бы сразу полтос.

— Неважно. Это моя цена, – отвечает он с нервными нотками. – Готов обсуждать. Встретимся?

Снова взгляд на виски. Лёд почти растаял. Как и его шансы, которых не было.

— Скинь мне адрес места и время, – бросаю в динамик и скидываю звонок.

Через минуту в мессенджер прилетает сообщение.

404-й: Завтра. Тусовка у Дена Ермакова. Ты ведь не думал, что я выберу безлюдное место.

И тупорылый улыбающийся смайлик. А после него адрес его будущего места захоронения.

Завтра? Так даже лучше. Есть время на подготовку. Но место мне не нравится. В идеале было бы выпилить его где-то в подворотне, но несколько дней назад эта падаль просто испарился с радаров и где-то отсиживается. Телефон не отследить.