Онлайн книга «Твоё сломанное чудовище»
|
“Он найдёт. Он догонит. Он убьёт. Меня”, – отбивает в висках, синхронно с выскакивающим из груди сердцем. Каждый лишний звук – его шаг. Каждая тень – его рука. Ближе к шести утра тело перестаёт слушаться. Ноги, по ощущениям превратились в две чугунные трубы, вмороженные в снег. Я стою напротив заправки и не решаюсь зайти. Нужно двигаться дальше. Каждая остановка – это потеря драгоценного времени. Но… Я больше не могу. Делаю шаг. Потом ускоряюсь, дёргаю на себя ручку и буквально влетаю внутрь. Тёплый воздух сейчас кажется просто пыткой. Кожу мгновенно обдаёт жаром и кажется, что если я дотронусь до неё, то она просто слезет с меня пластами. — Доброе утро, – выдавливаю дежурную улыбку. Кассир, поднимает на меня сонный взгляд и тоже улыбается. — Доброе утро! Сколько заправляем и номер колонки? — Я… Простите, я просто хотела купить кофе. — Автомат справа, – указывает девушка наманикюренным пальчиком, и тут же теряет ко мне интерес. Автомат. Кнопки. Оплата. Оплата? О нет! Тот ненормальный забрал мою карту! Он найдёт меня! Найдёт! Дёргаюсь в сторону, глаза мечутся по сторонам. Девушка смотрит на меня с подозрением. — Вам помочь? — Н-нет, спасибо, – заставляю себя замереть на месте и успокоиться. Карта мамина, дебетовая, на ней нет никаких особых данных, что помогли бы ему найти меня. Только имя и фамилия мамы. Но у нас разные фамилии. Да и даты рождения там нет. Сколько таких Елен в нашей стране? Возвращаюсь к автомату, достаю из кармана телефон и оплачиваю по QR-коду. Через пару секунд раздаётся характерное тарахтение и стакан наполняется. По правде говоря, я не хочу кофе. Мне просто необходимо прекратить дрожать. Беру в руки картонный стаканчик, ищу глазами место, чтобы присесть и как только вижу узкую барную стойку и стулья, сразу направляюсь в ту сторону. Забиваюсь в самый угол. Но занимаю позицию так, чтобы вход был как на ладони. Что дальше? Первое, что мне нужно, это найти Анфису. Быстро достаю из кармана телефон, её номер последний в “недавних”. Шлёпаю пальцем, но к уху не подношу, просто гипнотизирую экран. Слух ловит тихие размеренные гудки, но она всё не берёт трубку. Вызов обрывается. Ещё попытка. Гудки. Ещё одна. Без изменений. Фис, ответь, пожалуйста, просто возьми чёртов телефон в руки и ответь мне. Скажи, что с тобой все в порядке. Я всё объясню… Зачем-то считаю количество звонков. И только потом понимаю: хватит. Она не ответит. Не потому, что не хочет. Потому что не может. В памяти вспыхивает картинка лестницы, голова парня, глаза которого безжизненно смотрели в одну точку и кровь, медленно ползущая по ступеням. Из-за того Психа… Они все. Каждый, кто был в том доме. Веселился, танцевал, целовался. Перемолоты как что-то незначительное. Мусор. Моей Анфисы больше нет. Это слишком очевидно. И только я выжила по какой-то бредовой случайности. Просто потому, что долбанутый урод захотел меня трахнуть. Боже, да это какой-то сюр. Сама не замечаю, как палец набирает единый номер вызова экстренных служб. Зависает над зелёным кружочком. Нужно просто нажать на него и приедет помощь. А что дальше? Мне нужно будет рассказать им о произошедшем. Рассказать что? Уверена, они будут веселиться, слушая мою историю о том, как я поехала на закрытую вечеринку, чтобы лишиться девственности со случайным парнем – и там началась резня? Что я сбежала с одним из тех, кто эту резню устроил? Ведь именно так это и выглядит. Идеальная соучастница. А потом? Он привёз меня в пустую квартиру, порвал платье в порыве страсти... а я, в ответ, сломала ему рёбра и чуть не перерезала горло. Да кто здесь жертва, а кто – нападающий? Кто теперь выглядит убийцей? |