Книга Твоё идеальное чудовище, страница 95 – Филиппа Фелье

Гель для душа пахнет им. Всё здесь пахнет им. Я намыливаюсь, смывая больничный запах. На локтевом сгибе следы от капельниц. На ногах и руках синяки. Как напоминание о похищении.

Но странно то, что я не переживаю произошедшее. Точнее, пока рядом Кай, я ничего не боюсь.

Мысли так или иначе вращаются вокруг него.

«Муж звучит куда лучше, чем парень» – всплывает в памяти, и лицо снова жжёт.

Мой муж. Кай. Нет, я не могу пока что называть его так. У меня даже кольца нет.

Я вытягиваю руку, смотрю на пальцы.

Было ли в моих планах вот так выйти замуж? Конечно, нет. Но почему-то это кажется таким естественным и правильным, что я не хочу ничего другого.

Господи, о чём я думаю вообще? Настоящая влюблённая дурочка.

Обернувшись, я смотрюсь в зеркало.

Боже.

Одна сторона лица всё ещё припухшая. Не сильно, но некрасиво. Синяки сходят, но медленно. От чего на лице пятна желто-фиолетового цвета.

Должно быть ему неприятно смотреть на меня такую.

Отворачиваюсь от зеркала, смаргивая слёзы.

Я выгляжу просто ужасно.

Быстро вытираюсь полотенцем и заматываюсь в него. Благо оно закрывает меня аж до середины икр. Тихонько открываю дверь из ванной. Сердце при этом колотится так, будто я расхитительница гробниц. И планирую как минимум украсть главную реликвию, а не пробраться в спальню за одеждой.

На кухне Кай гремит посудой.

До моего носа долетают ароматы горячей еды. Пахнет так вкусно, что желудок тут же напоминает о себе. А рот наполняется слюной. А губы, против воли, растягиваются в улыбке.

Я быстро иду в спальню. К шкафу. К своей полке с одеждой.

Хватаю первое попавшееся платье и нижнее бельё. Одеваюсь.

Подсушиваю волосы полотенцем. Пытаюсь пальцами уложить их во что-то цивильное. Хотя, зная, какое у меня сейчас лицо, всё это, наверное, бесполезно.

Я останавливаюсь на пороге кухни.

На столе уже стоят две тарелки. В них заботливо выложена еда. От неё поднимается ароматный пар. Я сажусь и берусь за вилку.

Кай сидит напротив. Его взгляд заставляет меня краснеть и не находить себе места.

— Не смотри на меня так, – говорю я, отправляя порцию еды в рот.

Вкусно настолько, что я зажмуриваюсь от удовольствия.

— Как? – бархатным голосом спрашивает Кай.

— Так, будто…

Я давлюсь словами и не знаю, как продолжить фразу.

— Будто что? Договаривай, Мышка. Я жду.

— Будто тебе нравится, – я откладываю вилку в сторону. – Я знаю, что выгляжу ужасно. Такое лицо не может нравиться. Так что… просто перестань.

Пока я выдаю эту тираду, брови Кая поднимаются по очереди.

Он долго молчит, а потом поднимается со своего места. Подходит ко мне и подхватывает на руки до того, как я успеваю возразить. Да и вообще сказать, хоть что-то. Только пискнуть от неожиданности.

Кай выносит меня в коридор. И несёт прямо к… спальне.

Я сглатываю.

— Что ты делаешь? – сипло спрашиваю я.

Мои руки, обвившие его шею по привычке, начинают подрагивать.

— Доказываю тебе насколько мне насрать на твои загоны, Мышка.

Кай захлопывает за нами дверь ногой. Бережно опускает меня на постель. Срывает с себя рубашку, отбрасывая её куда-то в сторону.

— Кай…

Мои ладони упираются в его грудь, когда он нависает надо мной. Он не давит своим весом. Между нами есть небольшое расстояние. Крошечное. Его тело пышет жаром, от которого у меня перехватывает дыхание. А его запах кружит голову.