Книга Месть сама тебя найдёт, предатель, страница 8 – Лиза Гамаус

Он поднимает глаза. Я чувствую тяжёлый, оценивающий взгляд, без тени смущения или вопроса.

— Вернулась, — констатирует он, откладывая планшет. — Думал, заночуешь у своих инженеров-механиков. Или в отеле. Или у подруги. Но ты поехала в «Петушок». И поговорила с Евой. И, судя по лицу, выслушала какую-то чушь.

Он берёт нож, аккуратно разрезает мясо. Не ест.

— Поехала успокоиться, — говорю я тихо, глядя не на него, а на пламя в камине. Мой голос звучит ровно, чуть устало. Я специально делаю его таким. — А Ева… она действительно сказала чушь. Но она ведь тоже твоя подруга, жена твоего партнёра. Неужели Игорь стал бы врать ей?

— Игорь — болтун, а Ева — сплетница, — отрезает Прохор, поднося ко рту кусок мяса. Жуёт медленно, глядя на меня. — Ты всегда была умнее их обоих. Не стоит опускаться до уровня их фантазий.

Я киваю, будто принимаю его правду. Делаю паузу, давая ему почувствовать контроль. Он всегда подчёркивает мой ум, даже сейчас. Зачем он это делает?

— Хорошо. Значит, это фантазии. А поездка в Крым на юбилей «Вектора» — это не фантазия? Почему ты мне ничего не сказал?

Он отпивает вина, ставит бокал, вытирает губы салфеткой. Делает почти театральный жест. Может, он тоже волнуется?

— Потому что ты не поедешь, Берта. Тебе сейчас не до светских тусовок. Ты вся на нервах из-за этих своих камей. Тебе нужен покой. А там будет шумно, много людей. Я поеду один. По делу.

Я на нервах из-за своих камей, которые он же у меня и украл. Верх цинизма.

Он говорит со мной тоном врача, выписывающего рецепт и определяющего режим. Заботливо-непререкаемо. Я опускаю глаза на руки, сложенные на коленях.

— Я понимаю. Ты прав. Я и правда не в форме. — Стараюсь быть взволнованной и покорной. Поднимаю на него взгляд, прямой, чуть влажный, полный наивного повиновения. — Но, Прохор, эти камеи, как ты говоришь… Это было всё, что было по-настоящему моим. Ты не просто продал их. Ты стёр меня. Мне хотя бы знать, кому? Чтобы представить, где они теперь. Это как закрыть страницу. Мне нужно закрыть эту страницу.

Он откидывается на спинку стула, изучая меня. Поднимает брови. Не ожидал. Его лицо смягчается, но в уголках губ играет тонкая, едва уловимая усмешка удовлетворения. Он видит то, что хочет увидеть: не грозную фурию, а сломленную, капризную женщину, цепляющуюся за призраки.

— Не стоит, Берта. Это не имеет значения. Они проданы. Деньги работают. Работают на нас, — он делает ударение на последнем слове, будто предлагая мне снова стать частью этого «нас», но на его условиях. — Забудь. Найди новое увлечение. Картины. Фарфор. Что угодно.

Может, мне марки собирать, придурок?

Я молчу и смотрю на него с такой искусственной, хрупкой покорностью, что мне самой становится противно. Внутри всё кричит и рвётся наружу. Но я сжимаю это в круглый шар из адского пластилина и прячу глубже.

До поры до времени.

— Я не могу просто забыть, — шепчу я, и это чистая правда, только обёрнутая в ложь моего тона. — Хотя бы… одно имя. Покупателя. Ради меня. Чтобы я могла представить, что они у хорошего хозяина. И всё.

Он молчит и наслаждается моментом. Моментом своей абсолютной власти и моей мнимой слабостью. Потом медленно качает головой.

— Нет. Это конфиденциально. Сделка закрыта. И точка. — Отодвигает тарелку, сигнализируя, что ужин и разговор окончены. — Ты останешься дома. Отдохнёшь. А я вернусь из Крыма, и мы решим, как нам быть дальше. Ты можешь жить здесь, в своих комнатах. Никто не будет тебя трогать. У тебя будет всё, что нужно.