Книга Девочка бандита. Заберу твою жизнь, страница 4 – Кэтрин Рамс

Я не понимаю, кто он, потому что все это время именно этот мужчина меня посещал.

— Как вы себя чувствуете? — интересуется он, выхватив мою спортивную сумку с вещами.

— Уже лучше, спасибо, что спросили, Владимир.

Настроение мое улучшается с каждой минутой. Честно, уже надоело лежать в палате, однако до конца я не выздоровела, мне ещё предстоит пройти курс реабилитации в течение последующих трёх месяцев.

Мне нельзя волноваться, выполнять тяжёлую работу, ударяться головой. Я должна пить кучу таблеток, правильно питаться и придерживаться режима. Алкоголь, сигареты запрещены. Хотя, ни того, ни другого я итак никогда не пробовала, спасибо за это бабушке, которая с самого детства вбивала мне в голову, что это все гадость.

Кстати, о ней. Я не знаю, как с ней связаться, номера ее у меня нет, наизусть я его не помню, в сети она не сидит. Придётся по старинке отправлять письмо почтой, чтобы сообщить, что со мной все нормально.

Если не считать того, что я попала в аварию и узнала, что вышла замуж за какого-то непонятного типа.

— Я рад, что вам стало легче, — говорит Владимир, вырывая меня из мыслей. — Давайте я отвезу вас домой.

Мужчина ведёт меня к огромному, явно супердорогому внедорожнику, который я вижу впервые, открывает мне заднюю дверь и даже подаёт руку, чтобы мне было удобно забраться на высокую ступеньку.

Внутри настолько просторно, что здесь можно свободно жить! Да моя прошлая комната меньше, чем эта машина!

Владимир занимает водительское место и трогается с места. А я тем временем думаю, правильно ли я поступаю. Меня везут не пойми куда, не пойми к кому, к мужику, который представился моим мужем, но я почему-то уверена, что никакой он мне не супруг!

— Можно я задам вам пару вопросов? — решаю я начать расспрос.

Все равно докопаюсь до истины.

— Попробуйте.

Ну, что ж. Начнём!

— Как долго вы меня знаете?

Прищуриваюсь, смотрю на него сбоку, ловя каждую эмоцию и подмечаю, что он задумывается.

— Эм… Достаточно. Знаете, у меня плохо с памятью. Давайте лучше следующий вопрос.

Вот ты и попался! Как он мог забыть, если знает он меня, ну, максимум, три с половиной месяца.

Говорю же, мутная ситуация.

— Марат Абдулаев на самом деле мой муж? — задаю следующий вопрос в лоб.

Мужчина прокашливается и бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида.

— Конечно. Вы правда его не помните?

Вообще, пустота.

— Нет, последнее мое воспоминание — это то, как я сажусь в поезд… Дальше чистый лист, — говорю как есть, ведь врать я не привыкла. — Так, когда у нас была свадьба?

Интересно, если она была, то какой? Пышной? С белым платьем? Кто был в гостях?

— Ее не было. Вы расписались, и он привез вас жить в свой дом.

Хмурюсь. Вот, что-что, а о свадьбе я всегда мечтала. О пышной, шумной, с шикарным платьем, с салютом. Я никогда не хотела просто расписываться, для меня это все слишком скучно.

Это самый важный день в жизни любой женщины, она должна чувствовать себя принцессой, самой красивой девушкой на земле.

Опять же, я не могла согласиться на обычную роспись.

А может… О, мой, бог! А может я залетела от этого Марата, поэтому мы и расписались? Может, у нас всего была одна ночь с последствием?

Трогаю свой живот и прислушиваюсь к ощущениям.

Нет, это вряд ли, в больнице мне бы сообщили и точно бы не пичкали кучей таблеток, не делали узи головного мозга, не ставили капельницы с антибиотиками.