Книга Новый год: Доставка до двери, страница 32 – Ашира Хаан

Сейчас, когда моя судьба зависит от этих «нырял», слушать такие комментарии особенно неприятно. — Ну и как хотите… — мрачно комментирует таксист и газует. Пробка неожиданно сдвигается с места и машина за машиной просачивается через узкое «бутылочное горлышко» в одну полосу. Остальные перегорожены, там что-то ремонтируют. «Андрей попал в оцепление, там не пройти, полиция не пускает», — информирует меня Мурат. И сразу еще одно голосовое от Федора: — Все в порядке, я в курьерском чате народ поднял, сейчас у него конкурент заберет твою посылку, он по другую сторону оцепления. Не знаю, что ему ответить. У меня дрожат руки и наворачиваются слезы на глаза. Даже не знаю, почему я все еще в этом такси. Чтобы забрать тетрадку, если они не успеют? Ох, а как курьер попадет в издательство? Такси медленно, но двигается. Вижу людей, которые выскакивают из машин и куда-то торопятся, надеясь успеть пешком. Вижу курьера в синем, который сидит на обочине рядом с валяющимся электромопедом. Открываю окно, чтобы ему помахать и вижу, как к нему наклоняется румяная девчонка в завязанном на голове пуховом платке и протягивает стаканчик, от которого идет пар. Он белозубо ей улыбается, и я передумываю его окликать. «Что там? Федор?» — пишу смску. Он медлит с ответом и отвечает текстом: «Ничего хорошего. Ярмарка какая-то, не пробиться. Ищем». Что они ищут? Такси неожиданно начинает двигаться. Не слишком быстро, но мы уже едем, а не стоим. Еще как едем! Я начинаю волноваться, что успею к издательству раньше, чем… Но тут машина вновь тормозит, и таксист бьет двумя руками по рулю: — Да чтоб вас! — Что там? Что там? — волнуюсь я. — Да наглухо все, Новый год, что вы хотели… Открываю карту и вижу, что пробка густо-бордовая. Намертво стоит, обернувшись петлей вокруг холма. Тут только напрямую. — Совсем никак? — Тут только вертолет вызывать… — бормочет таксист. «Нашел!» — приходит радостная смс от Федора. Что нашел? Вертолет?! Почти. Он скидывает мне видео, снятое, похоже, тем самым застрявшим курьером — огромный черный внедорожник вопреки всем законам физики карабкается на холм, ломая кусты. Слышны переливы сирен полиции, но им это препятствие не по силам. «Но как? Но кто?!» — пишу я. «Наши люди везде», — прилетает мне короткий и весьма самодовольный, как мне видится, ответ. Пятнадцать минут. Десять. Федор молчит. Черт, да что там происходит?! Хватаюсь за телефон, едва он начинает вибрировать — кружочек от Федора. — Посылка у меня! — машет он в воздухе конвертом и улыбается в камеру. — А ты где?! — У издательства, сразу приехал.

Он разворачивает камеру ко входу, где дежурит парочка полицейских. За дверями видно столпотворение. — Никого не пускают, — комментирует Федор, снова разворачивая камеру к себе. — У них там какой-то прием, важные шишки приехали. — А ты? А… я? А… — А меня пустят. Он взбегает по ступенькам, не выключая камеру. — У меня доставка лично для Анатолия Андреевича, генерального директора издательства. Пропустите, или я завтра куплю это здание и сделаю здесь склад! На этом кружочек заканчивается, и я окунаю лицо в ладони, не зная, плакать или смеяться. Пишу: «А ты можешь?» Получаю ответ: «Нет, но они об этом не знают. Главное — уверенно врать». Я наконец определяюсь — и рыдаю, одновременно заливаясь смехом. — Так дальше ехать? — осторожно спрашивает таксист. — Или вас тут высадить?