Книга Двенадцать граней страха, страница 31 – Марина Серова

Некоторые телефонные звонки лучше не принимать. Особенно если они раздаются в 5:24 утра, а на дисплее высвечивается имя полицейского.

— Таня, извини за ранний звонок, — голос Кирьянова звучал так, будто он не спал всю ночь. — У нас труп. Игорь Семенович Лаптев.

Я мгновенно проснулась, прокручивая в голове этот вариант. Реставратор. Член Клуба ценителей Востока. Многозначительно намекавший о «специальных заказах».

— Убийство? — спросила я, уже зная ответ.

— Похоже на ограбление, но… есть нюансы. И возможно, тебе эта информация пригодится. Если не ошибаюсь, это один из твоих подозреваемых?

— Так и есть, — согласилась я, натягивая джинсы и прижимая телефон к уху плечом.

— Тебе интересно будет. Там восточная экзотика, — хмыкнул в трубку Кирьянов.

Адрес оказался в полузаброшенном квартале старых мастерских на окраине города. Когда-то здесь процветали небольшие художественные артели, затем все поглотили торговые центры, но некоторые помещения еще использовались по назначению.

Мастерская Игоря Лаптева занимала второй этаж двухэтажного кирпичного здания. Первый этаж, судя по выцветшей вывеске, раньше арендовала мебельная компания, теперь же окна были заколочены фанерой с потемневшими от времени объявлениями о распродажах.

Подъехав к месту, я сразу заметила две патрульные машины, микроавтобус криминалистов и допотопный «Форд» Кирьянова. Полицейское оцепление уже отгоняло припаркованные поблизости автомобили, а я, к своему удивлению, увидела и журналистов. Они прибыли на место раньше меня — дурной знак. Значит, кто-то специально сделал звонок в редакцию.

— Таня! — Кирьянов махнул мне рукой от входа в здание.

Он выглядел помятым и невыспавшимся. Серый костюм висел как на вешалке, а под глазами залегли тени. Но взгляд, как всегда, оставался цепким и внимательным.

— Кто нашел тело? — спросила я вместо приветствия.

— Любопытная уборщица, — он кивнул в сторону полицейской машины, где сидела пожилая женщина с бледным лицом и бутылкой воды в руках. — Приходит два раза в неделю: понедельник и четверг. Сегодня утром нашла дверь приоткрытой, зашла и… сама понимаешь.

Мы поднялись по скрипучей деревянной лестнице на второй этаж. У двери мастерской дежурил молодой полицейский с сосредоточенным выражением лица. Увидев Кирьянова, он отступил в сторону, пропуская нас внутрь.

Запах в помещении стоял специфический — смесь лака, растворителей, старого дерева и… смерти. Этот последний компонент я узнала бы из тысячи. Сколько раз уже приходилось его вдыхать.

Мастерская представляла собой помещение с высокими потолками и большими окнами. В нормальной ситуации здесь было бы светло и просторно, но сейчас…

— Мать моя женщина, — пробормотала я.

Комната выглядела так, будто по ней прокатился миниатюрный тайфун. Перевернутые столы, разбросанные инструменты, расколотые керамические вазы, разбитое стекло витрин. На полу виднелись темно-бурые пятна, которые тянулись к центру комнаты, где на спине лежал мужчина лет пятидесяти в рабочем халате, залитом кровью.

— Сильно сопротивлялся? — спросила я озадаченно. — Его что, долго-долго пыряли ножом?

— Нет, — покачал головой Кирьянов. — По ходу дела, какое-то психоактивное вещество. Эксперты говорят, мужик об осколки витрины порезался — видишь, следы крови на стеклах.