Книга Заблудшие души, страница 2 – Руби Райт

— Дамочка, вы слышите плохо? — Быстро глянул на меня и снова на дорогу. — Диагностику проведу, потом скажу.

— Я Аня. — Так же нагло в ответ.

— Марк, — представляется мужчина, а я отворачиваюсь и закатываю глаза. У него даже имя вычурное, которое отлично подходит его угрюмой внешности. Мужик вроде бы приличный, но какой-то неухоженный, что ли. Щетина отросшая, почти борода. Волосы тоже не мешало бы подстричь. Улыбка? Хм, не. Мне он не улыбался. Да и взгляд у него слишком хмурый, печальный больше. Кажется, он просто разочарован своей жизнью и тупо ненавидит всех людей.

А еще он одет, как бродяга с улицы. Что это за кожаная обшарпанная куртка? Лето на улице, и пусть уже вечер, но не в куртке же ходить?

Хотя мне плевать, во что одет этот деревенский мужлан, меня волнует другое. На сколько я здесь застряла?

— Очень приятно, — выходит ответить с иронией. Не специально. Просто этот мужик меня раздражает своим невежеством, и я почему-то не могу сдержать пренебрежения к нему.

— Тормозну у бара. Останется здание обойти, и отель. — Теперь я слышу иронию в его голосе, когда он произносит «отель». Жду не дождусь, когда выйду из его машины.

— У меня сумка тяжелая. Можно меня ко входу? — Окончательно решила я обнаглеть.

— Нельзя.

— Слушайте, — срываюсь. — Может, у вас день не задался или вы в принципе такой человек, но вот у меня не день, а полный отстой. Я пилила семьсот километров черт знает куда, у меня сломалась машина, мне уже час грубит незнакомый мужик, а еще я застряла в этой дыре на какой-то период. И вы говорите, что не можете ко входу меня подвезти? Ну спасибо, очень благородно.

— Все? — спрашивает и на меня смотрит.

— Все, — рявкаю в ответ.

— Там улица узкая, я на этой машине не проеду. Вход в гостиницу между зданиями. Идти метров десять. Сумку помочь донести?

Он спрашивает, а меня стыд накрывает. Он, наверное, думает, что я идиотка, а может, и за сумасшедшую принял.

И надо мне было высказываться?

— Я справлюсь. Спасибо. Позвоните, когда узнаете, что с машиной.

— Хорошо.

Отвечает так спокойно, будто бы я не выливала на него весь свой негатив и накопившуюся усталость. Уравновешен — неплохо. Другой бы просто матом выгнал меня из своей тачки. И чего это я так погорячилась?

Выбираюсь из машины, затем вытягиваю сумку, что стояла в ногах, и гордой, но уставшей походкой иду к гостинице.

И тут меня настигает полное разочарование. Место, где я планирую ночевать, и гостиницей-то не назовешь. На первом этаже что-то вроде ресепшен, за которым работает милая, но очень старая бабуля. Она дает мне огромный ключ от двери, на котором красуется самодельная бирка «8». А значит, у меня восьмой номер, ну хоть не тринадцатый.

Все номера находятся на втором этаже, куда я самостоятельно затаскиваю свою сумку, идя по скрипучей деревянной лестнице.

Интересно, куда смотрит пожарная охрана? Тут явно не соблюдены нормы пожарной безопасности. Санэпидемстанция здесь вообще бывает?

А номера…

Это даже не номера — маленькие комнатушки с кроватью и шкафом. Благо есть душевая и собственный унитаз. Вроде все чистое.

Первым делом я иду в ванную комнату. Прохладный душ мне сейчас не помешает. Точнее он мне просто необходим. Столько часов в дороге — ни один дезодорант не спасет.

И сейчас меня мало волнует стерильность этого санузла. Полотенце есть, какой-то шампунь тоже, а на остальное пока плевать. Главное — вымыться.