Книга Лотос и роза, страница 13 – Марья Зеленая

Он вернулся к газете и небрежно добавил:

— Хагрейвз, возможно, приведет с собой какого-нибудь китайца. Посредника для наших деловых операций. — Усмехнулся. — Не пугайся, если увидишь желтую рожу в гостиной.

Виктория молча кивнула, глядя на остывающую чашку чая. Она к ней так и не прикоснулась.

Ричард снова взглянул на карманные часы и щелкнул крышкой.

— Мне пора.

Он встал, взял мундир, который висел на спинке стула, надел и застегнул пуговицы. Потом подошел к ней.

Виктория инстинктивно напряглась.

Он наклонился и поцеловал ее в лоб. Губы были прохладными, касание длилось секунду, не больше. Она замерла, каменная, не дыша.

— Отдыхай, дорогая. — Рука легла на ее плечо легко, но она чувствовала вес этого прикосновения. — Ты выглядишь усталой. Может, прогуляешься в саду? Ты так бледна.

Голос звучал заботливо, как будто он действительно беспокоился о ее здоровье.

— Хорошо, — прошептала Виктория, глядя в пространство перед собой.

Его шаги по коридору. Голос в прихожей — он говорил что-то дворецкому. Дверь открылась.

Закрылась.

Тишина.

* * *

Виктория сидела одна в столовой, глядя на нетронутую чашку чая. Из гостиной доносилось тиканье часов — ровное, монотонное, бесконечное. Она считала удары, теряла счет, начинала снова, не зная, зачем.

Нужно что-то делать. Нельзя просто вот так сидеть.

Она встала, и боль в ребрах напомнила о себе острой вспышкой, но Виктория уже привыкала к этой боли, училась дышать вокруг нее. Вышла из столовой и направилась в гостиную.

Подойдя к книжному шкафу, она провела пальцами по корешкам. Байрон, Диккенс, Вальтер Скотт. Она вытащила первую попавшуюся книгу, не глядя на название, и села в кресло у окна.

Открыла на случайной странице.

«Когда мы двое расстались

В тишине и в слезах,

Твое сердце охладело,

А щека побледнела...»

Байрон. Тот самый томик, который он подарил ей четыре года назад.

Виктория перевернула страницу, попыталась читать дальше, но слова не складывались в смысл. Глаза скользили по строкам, мозг отказывался воспринимать. Она дошла до конца страницы и поняла, что не помнит ни единого слова. Начала сначала. Потом еще раз.

Бесполезно.

Закрыла книгу и положила ее на колени. Посмотрела в окно на набережную — шумную, оживленную. Носильщики на причале, лодки с гофрированными парусами на реке. Крики на незнакомом языке долетали даже сюда. Все здесь было чужим. Чужой мир, чужие лица, чужая речь.

Как моя жизнь превратилась в это?

Мысль возникла внезапно, и Виктория не попыталась ее отогнать. Закрыла глаза, и память потянула ее назад.

Манчестер, лето 1857 года.

Кладбище. Свежевскопанная могила. Надгробие еще не установлено — только временный деревянный крест с выжженными буквами: «Томас Эшворт. 1802-1857».

Виктория стояла у края могилы в черном платье, под черной вуалью. Глаза сухие — слезы закончились три дня назад, когда отец умер, и теперь внутри была только пустота, холодная и глубокая. Рядом мать в таком же черном, сгорбленная, постаревшая за три дня, смотрела, как гроб опускают в землю на скрипящих веревках.

Викарий монотонно читал молитвы. Людей было мало. Несколько соседей — те, кто еще не отвернулся от разорившихся Эшвортов. От банкротов отворачивались быстро. Компаньон отца скрылся с деньгами, и сердце Томаса Эшворта не выдержало известия о крахе.