Книга Опасная стажировка магички Евы, страница 81 – Анна Ланц

Несколько секунд я стояла на пороге в нерешительности. Дом, словно ощущая чужое присутствие, замер вместе со мной.

Затем, стараясь ступать как можно тише, я начала обход. Но первая половица тут же предательски скрипнула, заставив меня недовольно скривиться.

Ближайшая к коридору комната оказалась огромной кухней с длинным столом, за котором легко бы уместился десяток человек. Помещение было начищено до блеска. На полу ни крошки. Полотенца идеальными треугольниками развешаны на крючках, банки с крупами выстроены по росту, даже веник в углу стоял с прямой спиной, словно по стойке «смирно».

После кухни я направилась в гостиную — просторную, с большим диваном и массивным письменным столом у окна. Тут, как и на кухне, царил идеальный порядок.

Я сразу подошла к столу, потянула ящик и принялась перебирать бумаги. Ничего интересного. Скучная переписка с каким-то старым другом, в которой обсуждалась рыбалка, ремонт калитки и совместная поездка в соседний город. Все звучало до обидного мирно.

Мое внимание привлек книжный шкаф. Затаив дыхание, я начала осматривать корешки. Даже несколько выборочно взяла в руки.

Книг оказалось немного, и все они выглядели так, будто их частенько открывали. Но, как назло, ничего о магии, ритуалах или хоть о чем-то подозрительном. Только проверенная временем классика, которую можно найти почти в любом доме.

На фоне всего этого выделялся лишь справочник по виноделию. Эту книгу, судя по состоянию, кузнец почитывал с особым рвением. Но это не было незаконным.

Я разочарованно прикусила нижнюю губу. Неужели я ошиблась?

Ничего не намекало, что здесь живет человек, проводящий жуткий ритуал. Дом лишь говорил, что кузнец — невероятно хозяйственный мужчина, любящий чистоту.

Оставалась последняя комната — спальня. Туда я направилась с особым трепетом. Все-таки спальня — самое личное пространство. Частенько именно там люди бывают настоящими.

Но нет. Как и предыдущие комнаты, эта выглядела идеальной. Посреди спальни стояла заправленная кровать с темно-синим покрывалом. Рядом высокий платяной шкаф. Массивный, будто созданный из единого куска дерева.

На прикроватной тумбочке — небольшой сборник стихов. Вот еще одна часто читаемая книга. Не удержавшись, я взяла ее в руки. Обложка слегка затерта, страницы исчитаны, кое-где, в качестве пометок, завернуты уголки.

Я улыбнулась. Странно было представить, что такой суровый гигант читает перед сном стихи.

Вернув книгу на место, я еще раз разочарованно осмотрелась. Ничего. Ни одной зацепки, ни одной улики, ни одного намека на наличие темных тайн.

Вдруг я замерла. Мне послышалось… или не послышалось? Скрип. Будто кто-то медленно открыл входную дверь. Я затаила дыхание. Сердце колотилось в груди, как молот в кузнице хозяина этого дома.

Несколько секунд я стояла, не шевелясь, надеясь, что мне лишь показалось.

Тишина. Было слышно, как в гостиной тикают хроносы. Я уже собралась облегченно выдохнуть и списать все на мое воображение… как вдруг — скрип. Протяжной, тяжелой. Скрип половицы.

Той самой, что у входа в дом. Той, что скрипнула и под моими ногами.

От волнения у меня моментально взмокла спина, дыхание перехватило, а сердце грохотало так, словно собиралось выпрыгнуть. На какое-то время я застыла будто парализованная, но, к счастью, быстро пришла в себя.