Книга Предвестница беды, страница 70 – Натали Лансон

Прошло три дня с брачной ночи.

Я сидела за длинным дубовым столом в замковой библиотеке — той самой, что находилась на четвёртом этаже главного, господского дома, и внимательно читала.

Передо мной лежали книги. Много книг. Целый стопы — как башни, способные раздавить любопытного читателя, не знающего меры. Искала учебники по магии, но безрезультатно. Видимо, их хранили в особой секции, куда доступ открыт не каждому. Спросить открыто — глупо, но я не унывала. Нашла, чем себя занять.

Я читала историю, географию, биологию. А ещё юридическое право, которое мне казалось убогим в своём шовинизме. Не потому что мечтала стать учёной дамой, а потому что выживать в чужом мире проще, когда ты хотя бы понимаешь, где находишься, и кто тебя окружает. А ещё я сверяла прочитанное с теми обрывками памяти Киры, которые достались мне вместе с телом — как кривые подсказки на карте сокровищ. Не всегда точные, но без них я бы вообще ходила тут с табличкой «Ведьма! Сжечь на костре!», так что и на том спасибо.

Библиотека… Боже.

Когда я вошла сюда впервые, у меня перехватило дух.

В моменте подумалось:

«Я в сказке! Определённо такая есть — воспевающая длинные стеллажи, в которых стройными рядами хранятся загадочные фолианты. Жаль, я не помню… а может и нет».

Высоченные стеллажи уходили в темноту под потолком, где в сводах жили тени. Лестницы на колёсиках стояли у полок, но выглядели так, будто ими не пользовались вовсе — лакированное дерево сверкало новизной.

Витражные окна пропускали тусклый свет, который ложился на корешки томов мягкими цветными пятнами: красный, зелёный, золотой… и в этой радуге даже герб дома Криос казался не таким мерзким.

Пахло пергаментом, пылью и воском. Старыми чернилами. Сухой кожей переплётов. Словами. И я вдруг поймала себя на мысли, что, кажется, в прошлой жизни я любила читать. Не знаю, откуда это знание пришло — просто ощущение. Такое, как будто я снова вспомнила привычную позу: сидеть, склоняясь над страницей, и исчезать из мира, растворяясь в строчках талантливого писателя.

Всё хорошо, если бы не одно «но»: мир здесь не позволял забыться. Опрометчивая ошибка.

С брачной ночи вокруг меня будто раскинулась зона отчуждения: чета Криос словно не замечала меня, игнорируя. Разве что только в моменты приёма пищи принимали сам факт моего присутствия. Изара только фыркала, когда мы встречались случайно. Балтус вообще пропал с радаров.

Но главное — Дориан не появлялся у меня уже три ночи.

Три!

Он пил, не просыхая, и на каждом ужине герцог Маркел недовольно поджимал губы, но отчитывать сына не спешил. Уж не знаю, почему! То ли у аристократов так принято, то ли просто не дошёл до кондиции своего терпения.

А Дориан… Судя по всему, кошмары, которые организовал ему Рейвен, сделали своё дело. Мой «муж» теперь шарахался от моей спальни, как от огня. И что особенно приятно — от меня.

Как бы что плохого? Хорошо ведь! Но… я не обольщалась.

Лафа не вечна. Алкоголь — штука ненадёжная, а мужчины вроде Дориана быстро свыкаются со своей тёмной стороной.

Так что я понимала: он явится. Рано или поздно.

И радовало только одно — что у Рейвена был план.

Причём не один. С вариациями.

Я называла их все «вериданской психотерапией», Рей — «работой». Разница лишь в том, что моя версия звучала мудрёнее.