Книга Неправильная Золушка, или Всем сестрам по тыкве, страница 26 – Лесана Мун, Дарина Ромм

Кучер-дятел нервно кашляет, поправляет шапочку с пером.

— Не волнуйся, — шепчу ему. — Если что, скажем, что ты арт-объект.

Он косится, но ничего не отвечает. То ли не понял, то ли в контракте ему «молчаливый кучер» прописали.

Наконец подъезжаем к парадному входу. Красная ковровая дорожка. По краям — стражники, лакеи, какая-то важная дворцовая публика. Люди, проходя, показывают приглашения, делают поклоны, кивают, улыбаются. Всё чинно-благородно, скукотища.

Очередь движется. Вот уже открывают дверцу кареты перед нами, оттуда выходит леди, затянутая в корсет до состояния «дышу раз в пять минут и тихо». Чуть шатается на шпильках, но делает вид, что так и надо. Рядом кавалер: выпрямился, как кол, и смотрит на всех с пренебрежением.

Моя очередь. Дверца распахивается, к карете подбегает лакей, галантно подаёт руку. Я аккуратно вылезаю, стараясь одновременно не наступить себе на подол, никому на ногу и не выдать миру, что у меня под всем этим великолепием никаких нижних юбок, изящных чулок и кружевных панталон. Фей ведь мужик, он о таких вещах даже не подумал, а я постеснялась секси-панталошки себе потребовать.

— Ваше приглашение, леди, — тянет руку один из слуг.

Протягиваю карточку, стараясь держать лицо в режиме «я каждый день на бал, просто сегодня так, налегке и без короны».

Лакей вслух читает:

— Анна… Ротшибельд, дочь барона Клерона Ротшибельд, — поднимает на меня взгляд.

Я выдерживаю паузу, делаю легкий кивок.

— Всё верно, — произношу максимально спокойным голосом. Без «угу», без «ага», без «да-да, это я, ща всех затанцую». Хотя нервы, если честно, на пределе. Кажется, что он сейчас закричит «Держите самозванку!» и меня отсюда погонят вениками. Но…

Мужчина склоняет голову:

— Добро пожаловать на королевский бал, леди.

Отдает карточку какому-то мальчику-писарю, и тот уносит её. Я делаю шаг вперёд. И… Ох.

Зал напоминает одновременно фильм, мультик и открытку. Высокие потолки, фрески. Люстра такая, что если упадёт — живым не выберется никто, а хрусталь застрянет в самых интересных местах.

Музыка льётся, пары уже кружатся в танце. Платья шуршат, камни на украшениях переливаются. Запахи — духи, цветочные ароматы, выпечка, жареное мясо, вино.

Делаю пару шагов, и тут взгляд цепляется за знакомый силуэт — мачеха. Моя любимая, драгоценная и слегка ядовитая. В новом платье, с новой причёской, при полном параде. Рядом — обе сестрицы, такие же при полном… ну, ладно, при том, что у них есть.

Меня пока не замечают. Стоят полукругом, о чём-то оживлённо шушукаются и косятся в центр зала. Логично, туда все смотрят, потому что там — Он. Принц!

Честно говоря, я ожидала увидеть что-то среднее между куклой Кена и обложкой дешёвого романа: томный взгляд, локон на лбу, идеальная улыбка номер три, но нет. Хотя локон есть, а в остальном…

Нормальный молодой мужчина. Высокий и чуть сутулится, будто устал. Лицо красивое, но не приторное, приятное такое и вполне мужественное. Глаза цепкие, внимательные, а не «я благородно смотрю в пространство». Сейчас как раз эти самые глаза с тоской осматривают зал. Ха, скучает, бедолага.

Окей. План у меня такой: сначала фуршет, потом разведка. Потом, может быть, танцы.

Я уже почти разворачиваюсь в сторону столов, когда чувствую на себе чей-то взгляд. Прям такой… ощутимый, как луч фонарика. А вокруг все шепчутся: