Книга Мой кошмарный роман, страница 7 – Надежда Паршуткина

Я позвала Вику, но в ответ была тишина. «Куда ее опять унесло?» — подумала я без особой досады. На кухне на столе лежала записка: «Маш, ушла на пары, которые ты, отличница, благополучно прогуливаешь! Шучу. Завтрак в холодильнике. Вика». Я улыбнулась, разогрела себе омлет, выпила кофе и с чувством выполненного долга устроилась за стол с книгами.

Открыла тот самый том, про Кощея. Сегодня текст не казался таким сухим. Солнечный свет делал даже самые мрачные строки менее пугающими. Я углубилась в чтение.

«Боги плодились подобно роду людскому. Рожали сыновей и дочерей, богов и небожителей новых и подобных себе. А в чертогах мира, детей своих он тьмою выкармливал и холода напоением взращивал…»

Слова текли плавно, создавая в воображении причудливые картины.

— Мария…

Я вздрогнула. Голос был низким, хрипловатым, почти шепотом, но абсолютно четким. Он прозвучал так, будто кто-то стоял прямо у моего плеча и наклонился к самому уху. Ледяная волна пробежала по спине. Я резко подняла голову, оглядывая комнату.

Было пусто. Тишина звенела в ушах.

— Вика? — неуверенно позвала я, хотя знала, что ее нет.

Ответом была лишь натянутая, звенящая тишина. Медленно, словно опасаясь спугнуть что-то невидимое, я встала и прошлась по квартире. Заглянула в ванную, на балкон. Никого. «Показалось, — убедила я себя, возвращаясь к столу. — От этих чертогов и напоения тьмой еще не такое почудится».

Я снова уткнулась в книгу, стараясь сосредоточиться. Но едва глаза скользнули по следующей строке, голос раздался снова. Теперь он был ближе. Яснее.

Сердце заколотилось, как птица в клетке. Медленно, преодолевая сопротивление каждого мускула, я подняла взгляд от страницы и повела им по комнате. Остановилась на зеркале в резной деревянной раме напротив.

И замерла.

В зеркале, отражавшем часть комнаты с моим креслом и окном, стоял Он. Тот самый мужчина из прошлой ночи. В той же рубашке, с тем же холодным металлическим блеском в черных глазах. Он не двигался. Просто стоял и смотрел. Прямо на меня. Его взгляд был не таким яростным, как вчера. Скорее… изучающим. И от этого не менее жутким.

Мгновенная, животная паника сдавила горло. Я вскрикнула — коротко, глухо — и, не помня себя, швырнула тяжелую книгу прямо в зеркало.

Раздался оглушительный, хрустальный грохот. Зеркало рассыпалось на сотни острых осколков, которые, звеня, посыпались на пол. Отражение — и он вместе с ним — исчезло, разбившись на тысячи не связанных между собой кусочков.

Я сидела, прижав колени к груди, дрожа всем телом, и не могла отвести взгляд от этого серебряного хаоса на полу. В ушах стоял звон. В носу щипало от запаха пыли и чего-то холодного, озонного.

Мне нужно было отсюда уйти. Сейчас же.

Я вскочила, на автомате накинула первую попавшуюся куртку, натянула сапоги и выбежала из квартиры, даже не убрав осколки. На улице ветер, резкий и по-зимнему колючий, ударил мне в лицо, и это было благословением. Он трепал волосы, выдувая из головы остатки ужаса. Я шла быстро, почти бежала, не разбирая дороги, просто двигаясь прочь от дома, от этого зеркала, от его взгляда.

Я бродила по городу до самого вечера, пока ноги не начали гудеть, а щеки не онемели от мороза. Только когда фонари зажглись, окрасив снег в оранжевый цвет, а внутренняя дрожь наконец утихла, я решилась вернуться.