Онлайн книга «Мечты "сбываются…"»
|
К психологу, что ли, сходить? Может, ни так уж и неправы мои сотрудницы. Почесал подбородок в раздумье. Хм, щетина… Брился же только вчера утром, бороду, может, отпустить… — А что, буду брутальный такой мачо, — хохотнул. — Или чмо бомжеватого вида. Хочется, но работа не позволяет. Нельзя мне бороду… Не гигиенично, блин… Затушил сигарету в пепельнице. Постоял, вдыхая вечерний воздух, медленно, через нос, наслаждаясь прохладой. Приятно… Лето уже почти закончилось, а жара всё не спадает. Не люблю жару, но и холод собачий тоже не по мне. Ранняя осень, или поздняя весна — вот это любимая и комфортная температура. Кофе, что ли, выпить? А соседи всё орут. Что же они не поделили? Лишь бы до травм не дошло. Вот уж точно, странное дело. Обычно тихие, приветливые люди предпенсионного возраста. Живут с маленькой собачкой, болонкой, кажется. Плохо я разбираюсь в породах этих мелких недопсов. Собака размером с кота или меньше, по мне — так и не собака вовсе. Так, тапочек лающий. Лучше уже кота завести, он хоть не гавкает, мышей ловит, польза какая-никакая, и ботинки не грызёт, не то что, «эти». Зашёл в комнату. Взгляд упал на книгу с надписью S. T. I. K. S на обложке и мужиком на велосипеде и котом на плече, удирающий от голодных зомби. Хорошая серия, третью читаю. Купил все четыре; жаль, больше пока нет. Прихватил с собой, направляясь на кухню с целью набега на ночной кофе и поздний перекус. Соседи, вроде как, притихли. Хорошо; надеюсь, помирились. — Та-а-ак, что у нас в холодильнике водится? Стою у открытой дверцы с задумчивым видом, почёсывая тапкой правой ноги левую. Да, я давно уже разговариваю сам с собой, с предметами, с телевизором. Года четыре почти. Как раз после гибели родных и начал. Так вроде как легче, не так сильно ощущается гнетущее одиночество пустого помещения. — Ага, ветчина! Сыр есть. Это хорошо. Это уже почти бутерброд. Живот залился голодной трелью. — Да-а не рычи, сейчас накормлю, вот хлебушка только найду. Щелк! Чайник закипел. — Угу, сначала кофе, потом бутер. Ложка кофе, две — сахара, кипяточка влил. Всё, пусть заваривается. Вернёмся к ветчине с сыром. — О-о! Ещё и картошка, жаренная с грибами, осталась, — озвучил, открывая крышку пластиковой тары, понюхал. Вроде, пахнет сносно, но, всё же, как-то очково. Третьи сутки уже стоит, грибы всё же. Желудок снова скрутило от голода в новом приступе. — Ай, да ладно, где наша не пропадала! Потянул пластиковый контейнер с картошкой в микроволновку. — Ну, тогда коньячку точно не грех, для сна хорошего. Где-то должно остаться немного… Целую тару распечатывать не хочется, пью редко в последнее время. Заглянул в верхний шкаф. Нету. — Хм… Искомое нашлось в нижнем. — Ага, вот она, родная! — А это что у нас тут? Огурчики маленькие, солёные? Тоже на стол. Ну, вот, целый пир получился, а не скромный перекус. — Бздынь! — микроволновка сообщила о готовности запиханного в неё продукта. Содержимое — в тарелку, захватить вилку, чуть не забыл: стопку. Подходящих стаканов для коньяка здесь не водилось, хоть и предпочитаю сей напиток остальным, да и благодарные пациенты чаще его дарят, нежели что-либо другое. В итоге скопилась приличная коллекция алкоголя: от слабого ликёра до крепких напитков, ценой по нескольку тысяч за бутылку. Но вот стаканами как-то не обзавёлся. Гостей не бывает, а мне одному и так сойдёт. Не эстет я. |