Книга Пират: Красный барон. Капитан-командор. Господин полковник, страница 184 – Андрей Посняков

— А выручка сегодня неплоха, – заглянув в кассу, довольно сообщила Мария. – Так бы и всегда – хватило бы Пепито на бассейн.

— А сколько вашему Пепито лет-то?

— Двенадцать. Уже совсем большой.

Порыв свежего ветерка, залетевший в открытую дверь, принес с улицы медвяной запах лип и чего-то еще такого, вкусного… И тут же запахло бензином – вальяжно покачиваясь, проехал сине-белый междугородний автобус «Чарлстон – Саванна», он всегда в это время проходил.

— Негры каштаны жарят, – подняв голову, Мария посмотрела на улицу и втянула ноздрями воздух. – Сейчас, небось, за маслом да специями прибегут. Обслужишь их, Андреас? А я в подсобку отлучусь, погляжу, куда сливы с апельсинами ставить – скоро, небось, и Энрике явится – рейсовый вон, прошел уже.

— Конечно, обслужу, – новоявленный грузчик с улыбкой пожал плечами. – Что мне, трудно, что ли? Негры ведь тоже люди.

Обернувшись на пороге ведущей в подсобку двери, Мария погрозила пальцем:

— Ах, Андреас, опасный вы человек! Негров за людей держите… А я вот все время боюсь, как бы местные не узнали, что мы иногда и черным продаем. Не будут тогда в наш магазин ходить, и все. К мексиканцам, на рынок, поедут, хоть у нас кое-что и дешевле, не намного, правда, но все-таки.

— Ничего, Мария, такого не будет, – засмеялся Андрей. – Никуда ваш бизнес не денется, никто никуда не уйдет! Чай, не старые времена на дворе.

— Так-то оно так, – сеньора Фернандес покачала головой совсем по-советски. – Да ведь вы здешних-то людей не знаете! Уж тут такие снобы живут – будьте нате. Не дай бог, скажут – мол, что-то черные зачастили в «Орландо».

— Так наши-то негры молодцы – только под вечер приходят. Да и вообще – берут-то немало и каждый день.

— Ах, Андреас… это все хорошо, конечно. Ладно, пошла я. А то вон, легки твои покупатели на помине, еще не хватало, чтоб меня с ними увидели.

— Ничего, ничего, Мария, – я разберусь.

На улице, за витриной, и впрямь промелькнула долговязая фигура негра, довольно молодого – лет двадцати пяти – и, как полагал неплохо разбирающийся в людях Громов, весьма неглупого парня по имени Танцующий Джордж. Танцующий – это потому что все время пританцовывал, напевал.

Андрей нарочно включил погромче стоявший на столике радиоприемник – как раз передавали «Тутти-Фрутти» – знаменитый рок-н-ролл Литтл Ричарда, а Литтл Ричард-то был – черный. Да-а-а… верно, таким ребятам в шоу Дика Кларка не место! Там беленьких смазливеньких мальчиков подавай, типа Фрэнки Авалона.

— Би-боп-а-лу-ла… – отбивая ритм пяткой, подпевал Андрей.

Песенка-то была ему хорошо знакома, еще со студенческих времен.

— Привет, масса Эндрю! Черную музыку слушаем? Смотрите, хозяйка за такие дела прогонит!

Хороший был парень этот Джордж, с юмором.

— И тебе не хворать, дружище, – Громов протянул руку. – Как жизнь?

— Как в песне у Чака Берри – «кружится, кружится, кружится». «Ролл овер Бетховен» – слышал?

— Еще бы не слышал! – расхохотался грузчик. – Клевая вещь!

Кстати, Чак Берри тоже был негр.

— Тебе, как всегда – три литра кукурузного масла и соль?

— Еще перец не забудьте, масса Эндрю! И помидор… Я б еще и апельсинов купил дочке, да что-то не вижу у вас…

— Если не торопишься, так их скоро привезут, – хмыкнул Громов, наливая масло в принесенную Танцующим Джорджем бутыль. – Или завтра зайди вечерком, я для тебя оставлю, скажи только – сколько?