Книга Развод. Убью мужа, страница 50 – Анна Королева

Я выхожу на улицу. Солнце бьёт в глаза — ярко, до боли. Город шумит, машины проносятся мимо, люди спешат по своим делам. Всё выглядит так же, как прежде, но теперь будто не для меня. Как будто ничего не произошло — ни погони, ни взрывов, ни этой тюрьмы, ни кошмара последних дней.

Я стою на ступеньках безымянного здания — даже не уверена, что это ФСБ, на фасаде нет ни одной вывески — и чувствую, как земля уходит из-под ног.

Что теперь?

Артём исчез. Влад, Юра, эти люди с пистолетами — всё, что казалось реальностью, теперь будто испарилось. Только я знаю: это не конец.

Всё только начинается.

Вот только — что мне делать дальше?

Я не двигаюсь. Дышу часто, пытаясь не расплакаться прямо на этих холодных чужих ступеньках. Пальцы дрожат, когда я проверяю телефон — батарея почти на нуле, но новых сообщений нет. Как будто меня тоже не было эти три дня.

Что делать дальше? Куда идти? Домой возвращаться — опасно, вдруг за мной следят, вдруг ждут? Оставаться на улице — глупо. Осталось три часа до чего-то важного — я не помню, чего именно, но тревога пульсирует в висках, как сигнал тревоги.

Я заставляю себя идти.

Первым делом — зарядить телефон. Я захожу в ближайшую кофейню, заказываю чёрный кофе и, почти умоляя, прошу подключить телефон к розетке. Бариста смотрит на меня подозрительно — наверное, вид у меня не самый свежий, — но молча кивает и даёт мне удлинитель.

Пока телефон заряжается, я сжимаю в ладонях горячий стакан и лихорадочно прокручиваю в голове всё, что произошло. Почему меня так внезапно отпустили? Где Артём? Почему о нём даже не заикнулись? Может, он ещё там, под землёй? Или уже далеко? Или… Я с усилием гоню от себя эти мысли, не позволяя панике взять верх.

Время в кофейне тянется мучительно медленно. Я сижу у окна, смотрю на прохожих, будто ищу среди них знакомое лицо, знак, подсказку. Каждый взгляд в мою сторону кажется подозрительным, каждый входящий напоминает о том, что опасность может быть совсем рядом.

Когда до шести остаётся полчаса, я выдыхаю, беру свой телефон — батарея заряжена процентов на двадцать, этого должно хватить. Я выхожу из кофейни, всё такая же потерянная, и тут мобильный оживает: на экране высвечивается незнакомый номер.

Я замираю на месте, сердце колотится где-то в горле.

Кто это может быть?

Может, это Артём? Или тот, кто знает, где он?

Или это конец?

Я делаю глубокий вдох, замираю на секунду, прежде чем ответить.

Телефон дрожит в моей руке, как будто я держу нечто живое и испуганное. Экран вспыхивает незнакомым номером, цифры плывут перед глазами. Я нажимаю на зелёную кнопку — палец подрагивает, голос срывается на хрип.

— Алло? — мой голос звучит так глухо, будто я не произносила ни слова всю вечность.

— Это Лада Соколовская? — женский голос, чёткий, уверенный, в котором слышится и усталость, и профессионализм.

— Да…

— Вам нужно срочно приехать в Городскую клиническую больницу № 15. Отделение реанимации.

Внутри всё сжимается, будто кто-то обхватил сердце ледяной ладонью.

— Что случилось? Кто вы?

— Я дежурный врач. Вопрос касается Юрия Соколовского.

Пальцы подрагивают, телефон почти выскальзывает из рук. Я едва успеваю перехватить его, прежде чем он грохнется на асфальт.

— Он… жив?

— Приезжайте. Сейчас.