Книга Развод в 50: Гладь Свои Рубашки Сам!, страница 45 – Магисса

Я открыл холодильник. На полке сиротливо лежал десяток яиц и пакет молока. Яйца. Опять эти проклятые яйца. Я смотрел на них с ненавистью. Сырой продукт. Полуфабрикат. Зоя издевалась надо мной, предлагая мне самому заниматься производственным процессом. Это все равно что прийти в ресторан, заказать стейк, а тебе принесут живую корову и нож: «Дерзай, ты же мужик».

Я захлопнул холодильник так, что магнитики посыпались на пол. Надо было подкрепиться перед битвой. Но чем? Денег на карте не было даже на кофе. В кармане — мелочь, которой не хватит и на проезд в метро. Я порылся в шкафах. Нашел пачку крекеров — сухих, соленых, купленных сто лет назад «к пиву». Сел за стол, грызя крекер и запивая его холодной водой из-под крана. Завтрак чемпиона. Завтрак руководителя направления керамики.

Мой взгляд упал на выдвижной ящик стола, где Зоя хранила документы. Я выдвинул его. Аккуратные папки. «Медицина», «Гарантийные талоны», «Квартира». Я достал папку «Квартира». Руки слегка дрожали — то ли от голода, то ли от предвкушения. Я вытащил последнюю квитанцию ЖКХ. Вот оно. В графе «Плательщик» черным по белому стояла моя фамилия: Васюков А.П.

Неважно, что платила всегда Зоя, заходя в сберкассу или через приложение. Неважно, что квартира досталась нам путем сложного обмена бабушкиной «двушки» и доплаты, которую вносили мои родители (ну, и родители Зои добавляли, но кто сейчас считает эти копейки?). Главное — здесь написано: Васюков. Это моя территория. Моя крепость. Моя юрисдикция.

Я почувствовал прилив сил. Крекер показался вкуснее. Она живет здесь. Она пользуется моим электричеством, моей водой, моими стенами. И при этом смеет качать права? Смеет не кормить хозяина? Смеет продавать мои подарки? В рыночной экономике это называется «недобросовестный арендатор». А что делают с такими арендаторами? Правильно. Их выселяют. Без выходного пособия.

Мне нужно было подтверждение. Экспертное мнение. Чтобы действовать наверняка. Я достал телефон. Время — десять утра. Нормальные люди спят, но дело не терпит отлагательств. Я набрал номер Сани. Саня был моим старым приятелем, бывшим одноклассником. Он работал где-то в сфере безопасности — то ли охранником на складе, то ли «решалой» при коллекторском агентстве. В юридических тонкостях он разбирался так же, как я в балете, но говорил всегда уверенно и весомо. Именно такой человек мне был нужен сейчас. Не зануда-юрист, который начнет бубнить про кодексы, а реальный мужик.

— Алло, Сань! Спишь? — бодро начал я, стараясь, чтобы голос звучал по-деловому. — Ммм... Васюков? Ты охренел? Воскресенье... — прохрипел Саня прокуренным голосом. — Дело на миллион, брат. Срочно. Консультация нужна. — Ну? — он зевнул так, что у меня в трубке затрещало. — Слушай, такой вопрос. Чисто теоретически. Если жена... скажем так, берега попутала. Борзеет. Деньги крысит, обязанности не выполняет. Квартира на мне — ну, я ответственный квартиросъемщик, платежки на меня приходят. Могу я её... того? Припугнуть выселением?

Саня прокашлялся. — А че нет-то? Ты мужик или кто? Кто в доме хозяин? На кого лицевой счет? — На меня, конечно. — Ну вот и всё. Ты собственник, ты барин. Смени замки, выстави чемодан на лестницу. Пусть погуляет, подумает. Бабы, они ж как дети — пока ремня не дашь, границ не видят. Юридически там, конечно, нюансы есть, если она прописана... Но пока суды-муды, она на улице взвоет. Психология, брат. Главное — давить авторитетом. Не мямлить. Сказал — отрезал.