Книга Чужой муж, страница 70 – Ольга Рузанова

И слезы ее тоже зрелище не для слабонервных. Самые искренние из всех, что я когда-либо видел.

— Олег, ты часом не влюбился?..

— Иди на хер, - выключаю комп, забираю свой телефон со стола и поднимаюсь на ноги.

Тот, в притворном ужасе прикрыв рот, изо всех сил изображает ошарашенность и театрально отшатывается, когда я прохожу мимо.

День идиотский, настроение паршивое, вечер ожидается наинеприятнейший. Но сажусь в машину, закуриваю и пишу Сашке сообщение.

«Дома уже?»

Прочитано, пока строчит ответ, принимаю решение купить ей новый телефон. Тот целый и в рабочем состоянии, но мне хочется, чтобы у моей девочки было все самое лучшее.

«Дома. Ужин собираюсь готовить. Ты сильно задержишься?»

Снова вру, и снова меня от этого тошнит. Но ничего, недолго осталось.

«Постараюсь не сильно. Скучаю»

Дожидаюсь от нее смайликов с сердечками и поцелуйчиками и кладу телефон на консоль.

Докуриваю сигарету. Выкидываю окурок и сразу закуриваю вторую.

Какого черта я не решил это раньше?!

По пути на празднование годовщины заезжаю в цветочный за букетом для тещи. На подъезде к семейному ресторану принимаю входящий от Иры.

— Ну, ты где?

— Две минуты.

— Давай быстрей, пожалуйста... мне уже мама звонила, - просит с плохо скрываемым раздражением.

— Чему она удивляется? Ты никогда не была пунктуальной.

— Олеж, давай без этого, я тебя умоляю.

— Я на месте, - говорю в трубку и отключаюсь.

С трудом нахожу, где припарковаться и вынимаю из внутреннего кармана пиджака обручальное кольцо. Надев его на палец, мысленно морщусь.

Отвлекает стук в стекло с другой стороны.

— Пошли! - читаю по губам жены.

Сую телефон в карман, туда же пачку сигарет и зажигалку отправляю. Выхожу из машины и жду, когда Ира обойдет ее спереди.

— Привет.

— Привет, дорогой.

Подходит и, положив руку на плечо, касается губами щеки.

— Отлично выглядишь, - отпускаю комплимент и предоставляю ей свой локоть.

— Старалась, - хмыкает, тряхнув локонами.

Вокруг меня образуется облако духов, которые когда-то мне безумно нравились, а сейчас в голове бьется мысль, что если я ими пропахну, снова придется врать Саше. В последний раз.

Клянусь!

— Олег, можно одну просьбу?..

— Даже знаю, какую.

— Будь человеком, не порти праздник. Мама и так этого не переживет.

— Я знаю.

Единственный, поздний, горячо любимый ребенок. Для них она априори самая лучшая и новость о том, что от нее уходит муж, они не смогут воспринять адекватно.

Меня, не смотря ни на что, родители Иры тоже любят. Наверное, потому, что не знают о моих загулах.

— Представь, что у нас все по прежнему, и... ты все еще меня любишь...

Смотрю на нее с улыбкой. А ведь думал, что любил. Или любил?.. Гулял как мартовский кот, но всегда к ней возвращался. Потому что жена. Потому что потерю ребенка пережили. Потому что мой выбор.

С Сашей иначе все.

Никаких доводов и взвешенных решений. Не до них, когда все существо, включая разум, сердце, душу и потроха к ней одной тянется. Без права выбора.

— А завтра поговорим?..

Ира напрягается заметно. Рукой дергает, взгляд прячет.

— Послезавтра, Олеж... Завтра у меня дела.

— О’кей.

Вздыхает глубоко, маску счастья и безмятежности на лицо надевает. Готовится отыграть нашу последнюю пьесу.