Книга Бывший муж, страница 146 – Ольга Рузанова

— Руслан… прости, но зачем это все? Чем тебя не устраивал прежний формат отношений?

— Встречаться тайком по гостиницам? С собственной женой?

Снова всхлипнув, Маша начинает плакать. А я даже обнять не могу — настолько я в ауте.

Гоняю кислород через легкие в надежде, что боль вот-вот отступит. Не выходит нихрена.

Я ее потерял.

Мать вашу, потерял навсегда!

— Маша! — срываюсь к ней, — я понял! Давай переиграем! Ничего не было сейчас, забудь! Если до конца жизни нам придется встречаться раз в неделю, то я согласен!

— Зря мы это начали… Я не хочу больше встреч.

Я замолкаю, наблюдая за тем, как, окинув комнату тоскливым взглядом, она выходит. Шагаю за ней.

В полнейшем ступоре иду за ней до прихожей и молча смотрю, как она одевается.

— Плохая идея, Руслан… прости.

Меня хватает всего на несколько дней. За семь дней я прохожу семь кругов ада. От твердой решимости не видеться с бывшим мужем больше никогда до желания поехать к нему прямо сейчас.

Эти решения менялись по нескольку раз в день.

Я много думала. На работе, по пути на работу и домой, перед сном и даже во сне.

Я ему верю. В его раскаяние и чувства ко мне. Он хочет меня вернуть, и это не принцип или уязвленное самолюбие. Ему действительно это необходимо.

Проблема во мне. Я страшно боюсь, что не справлюсь. Погрязну в сомнениях, не смогу выбраться из паутины своих обид и в итоге все испорчу.

Я до липкого ужаса боюсь превратить нашу семью в союз двух разочарованных людей. Это будет конец.

Но осознание того, что этот конец уже наступил, что тоскливые серые будни, в которых я сейчас живу, это и есть мое будущее, заставляет испытывать по-настоящему животный ужас.

Это страшнее самой смерти.

Зачем он все испортил?! Зачем вынуждает меня рвать тонкую ниточку, что связывает нас?

В кабинете, как это всегда бывает в обеденный перерыв, никого. Сложив руки на столе, я пристраиваю на них голову. Закрываю глаза и снова разглядываю Руслана. Такого, каким он запечатлелся в моей памяти после нашей последней встречи.

Хмурый, усталый, в домашней одежде.

Я скучаю. Зря я сказала, что не хочу больше встреч. Я очень хочу. Он ждет моего сообщения, а я никак не решусь его отправить, потому что делать вид, что не было того разговора мы оба не сможем.

Секса без обязательств больше не получится.

Зачем он все испортил?..

Поворачиваю голову и беру со стола телефон. Зажав его в ладони, чувствую, как сердце, разгоняясь, начинает греть кровь. Виски ощутимо давит.

«Сегодня в восемь» — отправляю, сразу трусливо гашу экран и выпрямляюсь.

Просто слишком рано еще ставить точку. Когда-нибудь мы ее поставим, но позже…

Вторая половина рабочего дня тянется как резина, изводя и без того мою расшатанную нервную систему.

Ответа нет. Более того, сообщение не прочитано.

Наверное, Руслан снова летит в свой Бельск или возвращается из него.

Несколько раз порываюсь удалить послание, но в итоге оставляю. Пусть прочтет — неизвестно, когда в следующий раз я решусь написать ему.

После работы я срываюсь раньше всех. Застегивая пальто на ходу, широким шагом иду к черному седану, в котором меня ждет Сафрон.

— Добрый вечер.

Кивнув, он дожидается, когда я сяду рядом, и трогает машину.

— Алексей, а вы не знаете, где Руслан Андреевич?

— Нет, — отзывается он тут же.