Книга Одержимость Тамерлана, страница 53 – Элена Макнамара, Яра Северная

Его пальцы находят мой клитор. Надавливают. Кружат.

И всё — меня накрывает. Кончаю так сильно, что темнеет в глазах. Сжимаюсь вокруг него, кричу его имя.

Он следом — ещё пара толчков, и он вбивается глубоко, замирает, рычит мне в шею. Чувствую, как пульсирует внутри, наполняет.

Лежим. Не шевелимся. Он тяжёлый, но я не прошу подвинуться. Хочу чувствовать его вес. Его тепло.

Наконец он приподнимается на локтях. Смотрит на меня. Глаза всё ещё тёмные, но мягче теперь. Теплее.

С возвращением домой, — шепчет он и целует меня нежно.

С возвращением, — соглашаюсь я.

Он выскальзывает из меня, ложится рядом, притягивает к себе. Я устраиваюсь на его груди.

Слушаю, как бьётся сердце — быстро ещё, но успокаивается постепенно.

Я скучал, — говорит он тихо.

Я тоже.

Мы со всем справимся, Лера. Ты научишь меня... - запинается.

Поднимаю голову, смотрю ему в глаза.

Чему?

Как сделать так, чтобы снова тебя не потерять.

Внутри меня не одна бабочка порхает крылышками, там целая инсектопия.

Звонко чмокаю его в грудь.

— Научу.

Первая неделя проходит как в тумане. Сладком, тягучем, медовом.

Каждое утро просыпаюсь в его объятиях. Он спит на спине, одна рука под головой, вторая — на мне. Собственнически лежит на талии, на бедре... не важно где, но всегда на мне.

Но я не против.

Лежу, слушаю его дыхание. Ровное. Глубокое. Изучаю лицо — расслабленное, без этой вечной складки между бровей. Во сне он выглядит моложе. Мягче.

Солнце пробивается сквозь шторы, рисует полосы на его груди. Загорелая кожа, тёмные волоски, шрам под левым соском — откуда он? Надо спросить. Когда-нибудь.

Он шевелится. Рука на моей талии сжимается крепче.

Не смотри так, — бормочет, не открывая глаз.

Как?

Так, что хочется никуда не идти.

Усмехаюсь.

А куда тебе надо?

Плантации. Сбор. Рабочие ждут. Тогда иди.

Он открывает глаза. Тёмные. Сонные ещё.

Не хочу.

Тамерлан...

Пять минут, — притягивает меня ближе, утыкается носом в мои волосы. — Пять минут, и

пойду.

Пять минут превращаются в пятнадцать. Потом в полчаса. Потом он со стоном, отрывается от меня, уходит в душ.

Лежу, улыбаюсь в потолок.

Хорошо.

Так хорошо, что страшно.

Завтракаем вместе. Он готовит — вернее, пытается.

Стою в дверях кухни, наблюдаю. Он у плиты, в одних джинсах, босиком. Волосы мокрые после душа. Мышцы спины перекатываются, когда колдует над яичницей.

Красивый.

И мой.

Опять пригорает, — констатирую.

Не пригорает, — возражает упрямо. — Это... карамелизация.

Яичницы?

Да.

Смеюсь. Подхожу, обнимаю его со спины, утыкаюсь носом между лопаток.

Давай я буду готовить?

Нет.

Почему?

Потому что ты в отпуске. Должна отдыхать. А я... - поднимает сковородку, половина желтка растекается по сковороде. — Учусь.

— Чему?

Заботиться о тебе.

Что-то тёплое разливается внутри.

Чмокнув Тамерлана в плечо, ухожу у столу и жду завтрак.

Ем его подгоревшую яичницу. Пью его убийственно крепкий кофе.

Вкусно.

Потому что он готовил.

Днём брожу по дому. Читаю книги, которые привезла с собой. Сижу в своём кабинете у окна, смотрю на горы.

Непривычно — ничего не делать. В Москве каждая минута расписана. Совещания, переговоры с поставщиками, проверка контрактов. А здесь...

Тишина. Покой. Время течёт медленно, как мёд.

Телефон вибрирует. Сообщение Тамерлан: Ты ела?

Улыбаюсь от его заботы.