Онлайн книга «Слишком болею тобой»
|
— Ты невозможный… — Поэтому вчера я знатно охренел от собственной реакции и до сих пор не понимаю, как смог вовремя притормозить… — Прости меня… – я поймала его ладонь и посмотрела снизу вверх. — Даша, не накручивай. Виновата по большому счёту всё равно не ты, – Дамир потянул меня за руку, заставив встать. – Пойдём, тебе неплохо бы поесть. Сутки голодаешь. — Ой… Я даже и не вспомнила… Глава 22 Дамир Накануне, приехав домой вместе с Дашей на руках, я выпроводил весь персонал на несколько выходных дней. Мой повар, молодой поджарый итальянец, работавший основную часть времени су-шефом в одном из московских ресторанов, успел только на ломаном русском предупредить, чтобы я убрал все готовые блюда в холодильник, когда они остынут. Вспомнил я об этом, конечно же, только посреди ночи. Но теперь мысленно благодарил его за продуктивность. Дом был полон готовой еды на пару дней вперёд. — Лазанья, мясное рагу, паста с белыми грибами, э… – дальше я запнулся, пытаясь понять, что ещё лежало на полках холодильника. – Кажется, киш с лососем… Что будешь? Даша растерянно смотрела через моё плечо: — Не знаю… Наверное, лазанью. Я разогрел ей огромную порцию и заставил съесть всё до последнего кусочка. Сам ограничился парой тостов с сыром. — Я сейчас лопну, – Даша тяжело вздохнула и отодвинула тарелку. — Отлично, теперь я спокоен. Но выражение её лица вызывало у меня скорее озабоченность: — Что-то не так? — Нет… Просто я вспомнила про галерею… Там кто-то оставался, когда ты увёз меня? Всё-таки картины не трёхкопеечные… — Господи, Даша. — Я материально ответственное лицо. — Там до приезда этой твоей Аллы оставался мой охранник. Даша с облегчением выдохнула, но тут же снова напряглась: — Сегодня ведь воскресенье… — И? — Завтра мне нужно… — Не нужно. Ты на больничном. — Даже так?.. * * * Даша — Если честно, я бы настоятельно рекомендовал тебе завершить свою карьеру в этом месте, – Усманов, упираясь бедром в кухонную рабочую поверхность, отпил из своей кружки кофе и недвусмысленно выгнул бровь, слегка нахмурившись. — Почему?.. – я почувствовала внутри отголоски бунта независимости, но решила вести диалог без лишней эмоциональности. — Даша, ну привет. Потому что жена Дамира Усманова по определению не может работать помощницей у сучки Виктора. Зерно истины в его словах присутствовало… — Почему ты всё время зовёшь Аллу сучкой Виктора? — Потому что она таковой и является. Если бы Вик её любил, он бы развёлся с женой. Но нет. Любит он как раз свою супругу. А твоя Миронова – временный инструмент разнообразия его интимной жизни. Разве это не очевидно? Я смотрела на Дамира и остро ощущала весь цинизм мира, в котором он давно живёт. Обижаться тут, конечно, было не на что. Только делать правильные выводы. — Ты сказал, жена Дамира Усманова… Он усмехнулся, сунув свою кружку в приоткрытую посудомойку. — Ты с чем-то не согласна? — Я просто не помню, когда мы успели расписаться… Наверное, пока я была в отключке? – попыталась хихикнуть, но получилось похоже на полувсхлип-полувздох. Дамир присел за стол рядом со мной и как-то необычно посмотрел на меня. — Тебе кажется, что нам нужно просто повстречаться? — Типа того… — А я бы уже завтра перевёз тебя сюда. — И работать мне теперь нельзя? |