Онлайн книга «Искры надежды»
|
Кайл был там. Замер перед холстом, не сводя взгляда с изображения. Эмили смутилась. — Ну… как? Она помнила, что за картину оставила на мольберте. Это был один из ее Кайлов, сидящий вполоборота к зрителю. Эмили набросала крупными густыми штрихами часть грудной клетки, шею и краешек подбородка, покрытого щетиной, сосредоточив свое внимание на плече, которое выписала со всей тщательностью, на какую только была способна. Работая над этюдом, она думала о том, как хорошо, когда рядом есть кто-то, на кого можно опереться. И пыталась передать цветом и формой надежность и основательность, которые излучал Кайл. И вот теперь оригинал стоял перед копией с совершенно нечитаемым каменным лицом. — Ты… рисовала меня? Эмили хихикнула, как девчонка, вспомнив свой творческий порыв после похода. — Ну да… Ты такой… знаешь, тобой невозможно не вдохновиться. Взгляд Кайла стал еще тверже. И Эмили растерялась. Она чувствовала, что что-то не так, но никак не могла понять, что именно. Это… сбивало с толку. — Тебе не нравится? – чуточку нервно поинтересовалась она. – Не хочешь, чтобы я тебя рисовала? Надо было спросить, я понимаю, но я это для себя, не для выставок. Я бы не стала размещать эти работы без твоего разрешения. Кайл… Что? Что не так? Тебе совсем не нравится? — Это не я. Эмили недоуменно моргнула. — Ну как же… Ты, конечно. Кто же еще?.. Вот, смотри… – Она шагнула к нему, скользнула пальцами от плеча до локтя, сравнивая натуру с изображением на холсте. Все было точно. У нее была прекрасная память на детали. Вот только почему тогда Кайл был так напряжен, что казалось, будто она трогала безжизненный камень? — Пришлось, конечно, кое-что додумать. – Эмили усмехнулась, попытавшись перевести все в шутку. – Тогда я еще не видела тебя без футболки… — Это не я. Он закатал рукав, демонстрируя ей покрытую шрамами загорелую руку. — Это я. Она опять ничего не понимала. — Это тоже ты. Такой, каким я хочу, чтобы ты был. Каким я тебя вижу. — В таком случае, таким, как ты хочешь, Эмили Грин, я никогда не буду. — Но… — Ты спрашивала о моих шрамах, – жестким, отрывистым тоном проговорил он. – Хочешь знать правду? В ней нет ничего красивого. Это не как в кино. — Я понимаю… — Едва ли… – В его усмешке не было ни капли прежней теплоты. Эмили тяжело сглотнула. — Я знаю, что ты ушел служить после смерти Нейта. — Да. Я думал, что раз не смог спасти брата, возможно, смогу спасти кого-то еще. Знаешь, как пишут на листовках? Я надеялся обрести смысл… – Он скривился. – Что ж, не вышло. Куда бы я ни бежал, мое горе следовало за мной. И хуже того – в Ираке, в Афганистане я видел смерть, следующую по пятам за каждым. Меня это сломало еще больше. Мне стало все равно. Он отвернулся к окну. — Я думал, если погибну я, но выживут другие, будет лучше. Поэтому… я не очень себя берег. А потом… На несколько секунд в комнате повисло молчание. — А потом, – неумолимо продолжил Кайл, – одна миссия свела нас с Брэдли. Он был моим сослуживцем… совсем мальчишка, только-только прошедший военную подготовку. Мы как-то разговорились. Он сказал, что восхищается мной, хочет стать таким же героем. А я ответил, что быть мной – это худшее, что только можно представить. Он был разочарован. Он мечтал о славе. Насмотрелся фильмов и верил, что совершает за тысячу миль от дома какой-то великий подвиг. Хотел получить медаль. Вернуться в свой городок как герой. На следующий день мы попали в засаду. Никто… не выжил. Кроме меня. А ведь из нас двоих… из всех в отряде… именно Брэдли… Брэдли так хотел жить… |