Книга Адвокат киллера, страница 72 – Софи Баунт

Вздыхаю. Кое-как укладываю волосы, заправляю пряди за уши.

— Что с тобой? – спрашивает девочка с белыми кудрями и огромными красными губами. – Выглядишь как побитая проститутка.

— Таня! – взвизгивают ее подруги, и одна из них, черноволосая, с розовым ободком, продолжает: – Может, бедняжку исключили или еще чего такого, ты че!

Я рассматриваю их искоса.

Хочется съязвить, что перепутала университет с борделем, когда их увидела, и решила соблюсти дресс-код.

Прикусываю язык. Не хватало еще с кем-то в сортире подраться для полного счастья. Хотя руки чешутся. Эти куклы меня раздражают. И смешат. Размалеванные. Яркие. При параде. Из серии: чем длиннее каблуки, тем короче юбка. Болезнь большинства первокурсниц, приходят как на подиум. Зато к четвертому курсу майки с вырезами и чулки сменяются толстовками размером со спальный мешок, чтобы, собственно, было удобно вздремнуть на парте. Каблуки превращаются в балетки. Накрученные локоны – в пучки на макушке. Не у всех. Но у многих. Так что девочки меня забавляют.

— Никогда не встречайтесь с адвокатами, – бурчу на прощанье. – Иначе станете выглядеть как я.

Успеваю оценить их перекошенные лица. Настроение чуть улучшается. Повеселили. Следующая пара – уголовное право. Я топаю на третий этаж, чтобы первой занять последнюю парту и удавиться там. Придется, конечно, подраться за коронное место. Однако выбора нет. Битва неизбежна. Сегодня я хочу быть максимально незаметной, ибо выгляжу жутко. Мятая. В пятнах грязи, которая, видимо, была на столе в той каморке. А если посмотреть на лицо, меня и вовсе примешь за бродягу (это, впрочем, близко к истине).

За окнами опять валит снег.

Группа ребят с факультета международного права устроила снежный бой. Я останавливаюсь у окна оценить сражение. Студенты поделились на команды, лупят друг друга, как русские и германцы-крестоносцы в Ледовом побоище. Увы, победитель остается неясен. Войска разгоняет декан.

Не доходя до аудитории, оказываюсь в гуще еще одной драки… почти драки. Два парня толкаются. И орут. Прелюдия перед первым ударом кулаком. Или ботинком. Это кому как нравится.

По мимике понимаю, что рыцари не поделили даму.

В толпе зрителей замечаю Венеру. В черном. Она носит этот цвет, только когда случается катастрофа вселенского масштаба.

— Драка будет или как? – горланит она парням. – Мы тут состарились в ожидании!

Я тяну ее за локоть, вытаскиваю из толпы.

— О боже, где ты была? – вопит Венера, откидывая за спину свою толстую золотую косу. Между прядей аспидная лента. – Столько пар пропустила!

— А ты почему в черном?

— Так у меня траур! И судя по виду… у тебя тоже.

— Я в порядке, – вздыхаю и снова допытываю: – Кто-то умер?

Венера осматривает меня с ног до головы, сильно сомневаясь в моем «порядке», ведет под руку в конец коридора.

— Да! Умер. Сдохло! Мое самоуважение. Оно сдохло в жутких муках, расчлененное четвертованием!

— А что случилось? – мрачно спрашиваю, не успевая за Венерой. – И те парни… кого они не поделили? Тебя?

Подруга картинно фыркает.

— Пф! Да я их вообще не знаю. Просто мимо проходила.

Ударив ногой дверь, Венера влетает в пустую аудиторию.

— Я тебе такое сейчас расскажу! – заявляет она, швыряя сумку на стол. – Этот козел сказал, что я шалава! Я! И за что? За то, что переписывалась с друзьями. Да там не было ничего даже. Он и сам признал, когда показала сообщения. Но это немыслимо! Я его послала. И видеть не хочу. А ты бы хотела? Ну скажи, а!