Онлайн книга «Стамбул — Москва. Я тебя не отпускал»
|
Та, что двадцать, пишет: Прости изменила. Вернусь- объясню. Тридцатилетняя: Пью. Изменяю. Веселюсь. Отдыхаю. Сорокалетняя: Пытаюсь изменить- возможности ограничены. Ну и та, которой полтинник: просила изнасиловать- все отказались… Идиоты начинают дружно гоготать, при том хохот девок, почти визг, слышится намного сильнее. Я невольно морщусь. На душе гадко. Тут же возвращается Серкан и с неодобрением смотрит на эту компанию. — Все нормально? — спрашивает он, видя мое напряжение. — Да… Просто… голова разболелась… Мы поспешно расплачиваемся и ретируемся. На выходе Серкан довольно раздраженным резким голосом что-то говорит управляющему. Странно. Ведет себя по-хозяйски… Но я не концентрируюсь на мысли. Скорее бы уйти от этих неприятных людей, оставляющих после себя такой неприятный липкий сексистский осадок… — Мы куда? — спрашиваю с интересом, следуя за уверенной походкой мужчины рядом. — В мое любимое место… 9. Город миллионов огней и глаз… — Стамбул — это реальное воплощение настоящего турка… Он сложный, лукавый, впитавший много кровей, любвеобильный, иногда добрый, часто жестокий и очень циничный. И невозможно неотразимый. Такой никого не оставить равнодушной, — думаю я, проговариваю про себя. Мы на Босфоре. Перед нами жемчужный пролив и бесконечность, раскинувшаяся до и после в этом городе тысячи огней и горячих мужских глаз, не оставляющих тебе ни единого шанса… Я в моменте. Настолько поглощена увиденным, захвачена, завоевана, очарована, что нет сил ни притворяться, ни прикрываться броней… Серкан стреляет в меня своим метким голубым взглядом и усмехается. Красивый. И что он забыл в этом туризме. Иди в сериалы, красавчик. Завоевывая сердца миллионов красавиц, живи жизнью мечты… Смотрю на мужчину в ответ. Жадно впитываю эти красивые черты. Потому что не могу насмотреться, а мне нужно впрок- увезти этот колорит в свою серую неприметную жизнь. В надвигающиеся снега, темноту, отсутствие женственности, закрытость и предательство, которое я все еще не выгребла- ни из своей жизни, ни из своего сердца. — У Стамбула нет возраста, знаешь? Как и у по-настоящему любимого человека… — мягкий мелодичный тембр сейчас ласкает мои душевные фибры, как и этот легкий ветерок… — как и у женщины… — Не понимаю, — говорю искренне, закидывая на водное зеркало, в котором отражаются кудрявые облака, очередную горсть семечек. Их тут же подхватывают ушлые чайки с пронзительным криком. — Когда любишь, не имеет значения, сколько тебе лет. Ты просто любишь. И Стамбулу все равно, сколько тебе лет. Он все равно примет тебя, если полюбит. Это город всех возрастов. И потому вечно молодой и ветреный… Так же и с женщиной. Ее красота в блеске взгляда, в умении отдаваться и любить, в чувственности… В ваших женщинах этого очень много, потому нас это так и влечет… Вы открыты на эмоции, жадны… Пускаетесь в авантюры с головой… — А ты поэт… — усмехаюсь слегка смущенно. А еще с грустинкой, — но я не такая… Сейчас так хорошо, что даже немного грустно. Он ведь прав… Для женщины так важно чувствовать себя обласканной… Хотя бы взглядами… А мы… А у нас… — Посмотри туда, — кивает головой в сторону подходящего парома. Я смотрю на железную махину и слышу низкий протяжный гудок. — Закрой глаза, — снова говорит Серкан, а я молча повинуюсь. Сама не знаю, зачем. Зачем опять его слушаю… |