Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
Но я всё равно чувствую себя потерянной. Время тянется медленно, солнце клонится к закату, тени становятся длиннее. Ближе к десяти я возвращаюсь домой. Мама встречает меня объятиями: — Как погуляли? — Хорошо, только устала, — отвечаю я, стараясь улыбнуться. — Иди отдыхай, — мама ласково проводит рукой по моим волосам. — Если голодная, ужина на столе… Я киваю, иду в свою комнату, открываю дверь, и замираю на пороге... На моей кровати снова сидит Анжей. Он выглядит взъерошенным, рубашка помята, под глазами тёмные круги, будто он не спал несколько дней, блин… Или он просто пьян? — Где тебя носило, Марина? — резко спрашивает он. Его голос звучит жёстко, но я замечаю, как дрожат его пальцы. Я игнорирую вопрос. — Язык проглотила? Я тебя спрашиваю… Где ты была?! — он срывается с кровати и делает несколько шагов ко мне, его глаза горят каким-то диким огнём. — Тебе какое дело? — мой голос дрожит, но я стараюсь говорить твёрдо, хотя знаю, что не могу. Хочется кинуться к нему в объятия, как бы больно не было. Только я тогда перестану себя уважать. — Ты потерял право это спрашивать. Я же сказала тебе, что буду с другим, и… Он резко подхватывает меня и трамбует задницей на стол, зажав волосы в кулак. Я замираю, чувствую, как его трясёт. Сглатываю, смотрю в его глаза, они полны какой-то отчаянной решимости и боли… Мы смотрим друг на друга через полумрак комнаты и просто тонем, понимая, что ни один из нас не сможет существовать без другого… Глава 52 Анжей Чернов Я поехал к Марине сразу после этого проклятого ужина с Дианой… В голове до сих пор звучит её назойливый смех, её пальцы, постоянно цепляющиеся за мой рукав и её фальшивые улыбки в камеру. А ещё прощание с Никой и Милой. Наш последний разговор не давал мне покоя, какая-то деталь ускользала, но я не мог понять, что именно… Мне пришлось уехать из отчего дома, потому что Ника испугалась из-за наших криков. А я не мог до такого довести. Это бы значило, будто всё, что ей обо мне говорили — правда… По дороге я заехал домой, чтобы переодеться. Руки дрожали, когда надевал этот дурацкий удушающий костюм — чёрный, строгий, «достойный будущего наследника». У меня было ощущение, что он жжёт мне кожу… Сел за ноутбук. Нужно было разобраться с тем, что сказала Мила. «Ты весь в мать…». Откуда она, блядь, вообще могла её знать? Я просто не верил, что он ей рассказывал. А это значит, что она сама о ней была в курсе… Мысль, что засела у меня на подкорке была страшнее всего этого. Но пока я ничего не понимал или же не хотел понимать. Начал искать в сети маминых старых знакомых. Хоть кого-то… Перебирал старые фотографии на её старых страницах в соцсети. Какие-то здесь оставались… На одной из них рядом с ней стояла женщина в синем платье — я её не помнил. Лицо знакомое, но имя почему-то ускользало из памяти… Однако, когда провалился в фотографию увидел чей-то комментарий. «Как же здорово было! Повторить бы». «И не говори, Лидусик!» Лидусик… Я провалился в профиль… Наткнулся на её страницу. Лидия Федосеенко. Она была в сети только вчера, но мало ли. Вдруг… Я решил написать ей короткое сообщение: «Здравствуйте. Я сын Анны Черновой. Мне нужно с Вами поговорить». Но ждать ответа было некогда. Часы показывали, что я уже опаздывал на ужин. Я чертыхнулся, захлопнул ноутбук и поехал до места назначения… |