Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
— Она любила эту страну, — начинаю я. — Рассказывала мне про Краков, про узкие улочки, покрытые брусчаткой, про запах свежего хлеба по утрам и звон колоколов. Говорила, что когда-нибудь мы поедем туда вместе… Называла меня Анди. Только она так меня звала… Уж больно ей нравилось моё имя… Марина гладит меня по груди, смотрит в глаза… В её взгляде столько тепла и участия, что внутри что-то щемит… С новой силой. — Мне тоже нравится твоё имя… Очень… А… Как её не стало… — спрашивает она осторожно. Я закрываю глаза, и всё возвращается… Тот злосчастный день, школа, звонок отца, который я сначала не понял. — Внезапно. И неожиданно. Сердце… Я был в школе. Ничего не предвещало беды. А потом — звонок от отца. Я приехал домой, а мир, казалось, уже рухнул. Я просто не помнил, как оказался дома… Её уже не было. Отец даже не обнял меня. Сидел весь загруженный, фиолетового цвета, будто сам ничего не понял или… Типа того. Общался с бюро, решал какие-то вопросы… А меня рвало на куски. Я стоял там, в коридоре, и не понимал, почему всё так. Почему её больше нет… Марина, слушая, начинает плакать. Её пальцы дрожат на моей груди, она гладит меня, бесконечно повторяет: — Я рядом… Я здесь. Ты для меня больше, чем кто-либо другой. Больше, чем всё на свете… Её слёзы капают мне на плечо, и я прижимаю её к себе так крепко, как только могу. Наверное, именно эти слова я тогда хотел от кого-то услышать… И вот теперь я слышу их, понимая, что внутри свербит… — Ты теперь будешь делать вид, что меня не существует, как тогда? — шепчет она. — Я умру, Анжей… Без тебя я просто умру. — Не говори так и не плачь, Мариш… — я глажу её по волосам, целую в макушку. — Мне больно это слышать. Я не хочу, чтобы тебе было больно… — Но мне больно… Я не хочу без тебя. Я прижимаю её ещё ближе, чувствую, как её тело дрожит в моих руках. И вдруг понимаю, что больше не могу молчать. — Я тебя люблю, — говорю тихо, почти шёпотом, но так отчётливо, что каждое слово звучит как клятва. Сжимаю её густые волосы сильнее… Не могу отпустить. Хотя чувствую, что она хочет посмотреть мне в глаза. Но я сейчас не способен. Поэтому держу её у груди, а сам пялюсь в потолок… — Я что-нибудь придумаю. Поговорю с отцом. Я попробую найти выход. Обещаю. В голове крутятся мысли о том, какая она. Нежная, женственная, ласковая… Каждая её черта, каждое движение будто созданы, чтобы исцелять. С ней я забываю о боли, о ранах, которые годами копились внутри. С ней всё становится другим, даже воздух кажется чище, а мир ярче… Это ведь такой бред по сути, но это правда… Секс с ней — не просто секс. Это что-то более глубокое, почти мистическое. Не обмен физическими процессами, а соединение на каком-то внутриатомном уровне. Будто наши души, наши энергии сливаются воедино, создавая что-то новое, неизведанное. В её объятиях я чувствую себя целым, впервые за долгие годы. Будто все трещины, все разломы внутри меня наконец-то срастаются… — Знаешь, — я делаю глубокий вдох. — Я так устал от этой жизни. От того, что я всегда кому-то что-то должен. Что я на крючке, будто рыба, которую в любой момент могут вытащить из воды и выбросить на берег. Отец держит меня на поводке — шаг в сторону, и он тут же стягивает удавку. Марина всё же приподнимается на локте, внимательно смотрит на меня. В её глазах мелькает тревога, но и понимание. |