Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
Сажусь рядом, всё ещё волнуясь. Тереблю манжеты куртки… — Он… Нравится мне… Правда… — Да, я вижу… — мама задумчиво кивает. — Но что с его руками? Ссадины… Он что, дрался? Я опускаю взгляд. Не думала, что мама заметит, хотя… Любой бы заметил, конечно… — Это… из-за меня, — тихо признаюсь я. И дело даже не в том, что я хочу быть честной. Не хочу, чтобы она думала о нём черт-те что… — Как это из-за тебя? — мама встревоженно смотрит на меня. — На той вечеринке… — я запинаюсь. — Там один парень начал ко мне приставать. Анжей его остановил. Просто… так получилось. Голос дрожит, и я чувствую, как к глазам подступают слёзы. Мама тут же обнимает меня. Я не хочу ей врать, но… Такая правда будет лучше… — Тише, милая, тише… — она гладит меня по волосам. — Всё хорошо. Главное, что ты в порядке. Я прижимаюсь к ней, пытаясь унять дрожь: — Я просто… я так за него боюсь. — Понимаю, — мама целует меня в макушку. — Но он, кажется, умеет за себя постоять. И за тебя тоже. Мы ещё немного разговариваем, и мама доделывает работу на сегодня, пока я переписываюсь с девочками, а потом мы вместе собираемся домой. Всю дорогу я поглядываю на телефон, надеясь увидеть сообщение от Анжея. Но экран остаётся пустым. Затем ужин, душевая… Учёба… Дома я то и дело проверяю уведомления, хожу из угла в угол, потом сажусь у окна. Время тянется бесконечно. Но Анжей так и не выходит на связь, заставляя моё сердце в груди сжиматься от тревоги и отчаяния… Глава 40 Анжей Чернов Я подъезжаю к отцовскому дому — тому самому, что когда-то принадлежал моей матери. Теперь здесь пахнет не воспоминаниями, а чужими духами и лакированной мебелью. Парковка забита: внедорожник отца, крошечный розовый «Мини-Купер» Ники и глянцевый чёрный седан, явно принадлежащий кому-то из высшего общества, и я, кажется, догадываюсь кому… Захожу без звонка. В холле на меня сразу натыкаются три взгляда: недовольная мачеха Мила с поджатыми губами, отец в кресле у камина, болтающий с кем-то, кого отсюда не видно, и Ника, моя сводная сестра, которая тут же бросается ко мне с визгом… — Анжей! Урааа! Наконец-то! — она накидывается на меня. — Ты такой холодный! — пытается дотянуться взглядом до глаз. Не знаю, что она там планирует увидеть… Кроме разочарования. — А где Марина? У меня в горле моментально появляется ком. Она типа и имя её запомнила? Я едва успеваю отстраниться, как из гостиной выплывает она… Ну, конечно же… Диана Рогова. Та самая «пророченная прессой невеста». Как я её про себя называю — засланная дешёвка. Белоснежное пальто, укладка и улыбка, рассчитанная на фотокамеры. Кажется, кто-то перепутал званный вечер? Это явно не сюда. Отец прессу терпеть не может. А я и подавно. — Анжей… — она устремляется ко мне, раскинув руки. — Как же я рада тебя видеть… Как я скучала… Рефлекторно делаю шаг назад, но она всё равно успевает чмокнуть воздух возле моей щеки. Я её не видел уже год точно… А может и больше… Да и в целом мы виделись всего пару раз, но она не переставала липнуть ко мне, как жвачка… — Диана прилетела издалека, чтобы обсудить кое-что, Анжей, — вмешивается отец, поднимаясь с кресла. Его голос звучит натянуто, будто он сам не до конца верит в то, что говорит. Я скрещиваю руки на груди и нарочито медленно оглядываю Диану с головы до ног. |