Онлайн книга «Агент: Ошибка 1999»
|
Боль понятна. Хуже было другое: штука давала ему версию самого себя, которая работала лучше. И часть его сразу захочет именно этого обратно. — Ладно, зараза, — сказал Антон тихо. — Ладно. Но если ещё раз полезешь мне в кровь без спроса, я язык себе откушу. Приемлемо. — Диктуй. Шестое предложение появилось в окне. Потом седьмое. Пальцы шли всё ровнее, будто давно умели именно так. Веки тяжелели. Адреналин держал тело, но не мог отменить бессонную ночь. Он ещё успел подумать, что это самая паскудная комбинация из возможных: ясная голова, послушные пальцы и тело, которое уже валится. Потом думать стало не о чем. Антон моргнул раз. Ещё раз. На третий не открыл глаза. Сначала было мягко. Словно провалился в подушку, которой здесь не было. Потом снова этот звук — идеальный стук клавиш. Не быстрый, а правильный. Как в Героях, когда жмёшь «быстрый бой» и твоя армия вдруг начинает играть лучше тебя. Первый клик ты сделал сам. Дальше игра считает без тебя. Вот и здесь так. Первый клик был, когда он сказал «ладно». Дальше всё пошло само. И страшно было не только потому, что тело работало без него. Страшно было потому, что работало оно лучше. Без дрожи. Без промахов. Без той старой мелкой кривизны, которая жила у Антона в пальцах с первого класса. Ему дали попробовать исправленную версию самого себя, и это было почти приятно. От этого ужас делался хуже. Он не хотел, чтобы это кончалось, и в ту же секунду хотел, чтобы кончилось немедленно. Две мысли жили рядом и не мешали друг другу. Вот это было уже совсем не по-человечески. Где-то вдалеке щёлкнула мышь. Раз. Два. Пауза. Каталог. Файл. Ввод. Запах краски. Пуск мотора. Где-то в глубине этой чёрной воды было ещё одно знание, от которого хотелось выть: ему нравилось. Не задание. Не текст. Сама точность. То, как пальцы наконец слушались, будто всегда были для этого сделаны. И время внутри транса шло не как снаружи. Там не было шестнадцати минут. Там был один длинный ровный процесс, без пауз, без сомнений, без поправок. Именно так, наверное, и работает Агент, когда у него нет ни сна, ни страха, ни сестры в Чертанове. Когда он начал всплывать обратно, первое, что увидел сквозь полуоткрытый глаз, было слово посреди строки: …вооружённое восстание… Щёлк. Транс оборвался сразу. Тело вернулось всем весом. Голова стучала за правым глазом. Под носом было мокро. Антон провёл пальцем и увидел кровь на коже, потом на клавише «Р», потом на пробеле. Руки были горячие, как после бега. В запястьях ныло. Во рту пересохло. Он сидел за тем же столом, на том же стуле, но промежуток между «сейчас» и предыдущим «сейчас» был пустой, как битый сектор на жёстком диске. Часы на стене — восемь двадцать. Значит, спор, стимуляция, транс, набор и запуск заняли минут шестнадцать. Шестнадцать минут, которых у него не было. На экране текст занимал две полосы с лишним. Первые фразы он ещё помнил по звуку. Дальше начиналась чёрная дыра. Антон начал читать. Первый абзац был обычной оппозиционной нудятиной. Второй нагревался. На третьем текст уже шёл вразнос: «…выборы — ложь…» На следующем стало хуже: «…режим должен быть свергнут всеми доступными средствами, включая вооружённое сопротивление…» Потом ещё: «…создавайте ячейки сопротивления…» И совсем в лоб: |