Онлайн книга «Белые ночи»
|
А потом внезапно на город, с его морем, узенькими улочками, причалами и набережной, падает ночь. Стремительно темнеет. Сразу выкатывается огромная луна цвета апельсина. Она зависает над в миг почерневшим морем, на котором сегодня сплошной штиль. Рассыпаются звезды. Я задерживаю шаг, чтоб послушать скрипача и прячу глаза, когда тот заводит тягучую, томную мелодию танго. Мне все это не нужно. Мне не нужно, чтоб мое сердце пропускало удар, а мозг срывался в какую-то сферу магических, нереальных сцен с Дэниэлом и мной самой в главных ролях. Не надо представлять, с первых затягивающих аккордов, как мы танцуем на набережной. И не надо, чтоб было неважно какая набережная под нами, только чтоб вот такая луна над морем. Не надо видеть вот так отчетливо, как наши ступни плавно двигаются по терракотовым плитам в такт сердцу. И не надо ощущать, как мое дыхание сплетается с его, а его руки так крепко и так нежно держат меня, что только сдаться в его власть и не думать больше ни о чем. Я одергиваю себя, попутно замечая, насколько я все-таки завралась И все это, весь этот горящий ночными огнями и апельсиновой луной, город, как параллельная вселенная, где о тебе и слыхом не слыхивали. Какой такой Дэниэл Локвуд? Под этими звездами, под этим черным небом? Нет! Ему место посреди белой ночи, он и остался там, это я уехала, это я бросила – так думать, значит обманывать саму себя. Но на краткий миг, пока я решаю какой маршрут мне выбрать до дома, чтоб не встретиться с еще какой-нибудь выворачивающей душу музыкой, мне становится легче. Совсем немного. * * * Дом спит. Не горит даже ночник над кроватью родителей. Мерцает только бра в прихожей. На кухне обнаруживаю тарелку с печеньем, заботливо прикрытую салфеткой. Меня ждали. От этой мысли по телу расходится тепло. Хочется зажмуриться. Ем печенюшки и гляжу в окно. Ночь, густая как чернила каракатицы, настолько непривычна, что даже проведенный на юге день кажется сном. Я? Здесь? Ну бред же! Пробираюсь в свою комнату, падаю в кровать. Но заснуть не получается: не хватает тебя, твоего дыхания, не хватает перламутра за окнами. Ночь, южная, насыщенная, слишком темна. Но и не в ней дело: воспоминания, в них вся проблема. И то, что от них никуда не деться. До того позднего утра, того жуткого и отвратительного утра я была так счастлива, как никогда в жизни. Совсем немножко, и все же – это только мое теперь. Но кое-что прошло мимо меня. Так обидно, что мне достался только пересказ о тех днях, что я упустила от какой-то глупой обиды что ли. Мне пересказали, как был счастлив Мишка, как он все больше и больше привыкал к тебе, как тянулся, как вы дурачились. Ты даже катал его на плечах, улыбки не прятал. А что с тобой случилось, когда он впервые улыбнулся именно тебе? Ты не поверил сначала, переспросил, потом еще раз, уточнил – и сам расплылся такой же улыбкой. Неужели это не было правдой? Неужели все это – сказка? Ладно, пусть так, тогда мой побег не напрасен. Тогда у меня есть хотя бы одно чертово оправдание! * * * Оставаться в стороне от тебя при всем желании не получается. Элла Владимировна почти каждые три дня звонит, передает новости. Проклятущий интернет пестрит новостями о тебе, и «милом русском малыше». Проклинаю своё знание английского, потому что оно позволяет почти на автомате прочитывать все статьи. Ну, и фотографии! Ты необыкновенно открыт, ты позволяешь, хоть и не позируешь (этого, наверное, я бы тебе не простила никогда), ты открыл доступ. В своей манере, но все-таки доступ. Кроме того, ты почти все время в разъездах. Кто в это время с Мишкой? Кто занимается им? Кто рядом с ним, когда он тоскует по тебе? Ты в ответе за него! Разве не понимаешь? Дэниэл! |