Книга Доверься мне, страница 65 – Кристина Лин

Доехав до знакомых ворот, нажал кнопку на пульте, открывая замок. Ворота разъехались в стороны, впуская во двор мой внедорожник. В доме стояла тишина. Было темно, но я прекрасно все видел в свете от уличных фонарей, который проникал в окна.

Алисы нигде не было видно. Оно и не странно, ведь уже два часа ночи. Конечно, она спит. Мысль о ее теплом мягком теле под одеялом вызвала нежность и трепет в груди.

Может, это и есть любовь? А иначе, как объяснить то, что я, поднявшись на второй этаж, иду не в свою спальню. Захожу в спальню Алисы, забираюсь в постель и прижимаю ее, такую мягкую и сладкую, к себе. Привычно вдыхаю знакомый аромат волос и кожи. Ощущаю нежную кожу под шершавыми пальцами. Она шумно вдыхает во сне. Поворачивается в мою сторону и закидывает на меня ногу, даже не просыпаясь. Довольно улыбаюсь и засыпаю.

Наши встречи в кабинете по вечерам стали уже какой-то традицией. Я так привыкла к нему, к его теплым объятиям, что теперь, когда он снова допоздна засиживается на работе, я лежу в постели с открытыми глазами и пытаюсь досчитать до ста. Один, два, три… когда он уже вернется? Три, четыре… Что это за работа такая, если он совсем не спит иногда? И разве есть офисы, которые работают круглосуточно? Пять, шесть, семь… Хорошо, что я оставила дверь приоткрытой, и смогу услышать, когда он вернется. Семь, восемь, девять…

Звук хлопнувшей двери внизу буквально разрывает тишину в комнате на части, так долго и с нетерпением я его ждала. Подскакиваю с постели и, забыв накинуть халат, спускаюсь по лестнице прямо в тонкой шелковой ночной сорочке.

«А вдруг, это не он? Или мне послышалось?» — запоздало мелькает мысль в голове.

Но это он. Я вижу, как он идет на кухню, даже не взглянув в сторону лестницы. После его трепетного ко мне отношения в последние дни, к которому я успела привыкнуть, такое поведение мужчины заставляет насторожиться. Вбегаю на кухню и замираю на пороге. Я чуть было не прыгнула ему на шею от радости, что он просто вернулся домой, а ведь раньше такого не было.

Однако, обдумать свое поведение не успеваю. Мужчина открывает створки кухонного гарнитура и что-то ищет на полках. Потом достает аптечку, ставит ее на стол и, порывшись немного, извлекает оттуда бинт, вату, перекись, пластыри. Я смотрю на его манипуляции с недоумением, но потом перевожу взгляд на его руку, прижатую к боку. Она вся в крови. Я не заметила сразу, что он ранен, только потому, что на нем, как всегда, черная рубашка, и пятен крови на ней не видно.

— Ты ранен? — спрашиваю его тихо, ощущая, как колени начинают дрожать от волнения. — Тебе надо к врачу.

— Ерунда. Просто царапина. — Отмахивается от моих слов. Расстегивает и снимает рубашку. Сбоку большой глубокий порез, из которого сочится кровь.

— Иди, помоги мне, — просит он меня. И я послушно подхожу к нему, чуть наклоняюсь, чтобы осмотреть рану. Он не мешает мне, когда я усаживаю его на стул, а сама смачиваю вату в перекиси и, сев на колени возле него, начинаю обрабатывать рану.

С каждым касанием я поднимаю глаза к его лицу, ожидая стонов и гримас боли. Но он стойко терпит, сцепив зубы. Ни один мускул не дрогнул на лице, пока я обрабатывала рану, и потом, когда делала повязку из бинтов и крепила ее пластырем. А я подумала о том, что, возможно, такие порезы для него обычное дело. Отчего-то вспомнила, как он поморщился от боли в ответ на мои пинки в тот день, когда увозил меня в особняк. Только сейчас я подумала о том, что, наверное, и тогда он был ранен, но старался не подавать виду. Закончив, я вернула медикаменты в аптечку и вымыла руки.