Книга С 1 апреля, товарищ генерал!, страница 7 – Елена Сергеева

— Хорошо, — говорю решительно.

Салон оказывается в двух шагах. Едва поднимаюсь на третий этаж, нахожу вывеску и понимаю — это место назначения.

Вхожу.

Приглушенный свет, пахнет лавандой и чем-то сладким. Внутри — тишина, только где-то играет расслабляющая музыка. На ресепшене сидит девушка с идеальным макияжем, идеальной укладкой и идеальным маникюром. Прямо лицо салона на лицо.

— Здравствуйте, я по буклету. На массаж.

— На какой именно? — она открывается от журнала.

— На... самый расслабляющий. Чтобы я забыла, как меня зовут.

Красотка улыбается и понимающе кивает.

— Массажистка сейчас освободится. Можете пока присесть, выпить чай.

Сажусь в мягкое кресло, беру предложенный чай и прикрываю глаза. Музыка обволакивает, лаванда щекочет ноздри, чай расслабляет...

Что будет дальше, если я уже здесь начинаю релаксировать?

— Проходите, — незнакомый голос вырывает меня из полудремы.

Открываю глаза. В дверях стоит высокая, стройная женщина, с длинными ухоженными волосами, которые аж переливаются в мягком свете. Одета она в приталенный халат, под которым угадывается подтянутая, спортивная фигура, без намека на лишний вес. Она улыбается, и в этой улыбке — столько уверенности, столько спокойной силы, что меня передергивает.

Особенно когда мозг идентифицирует ее с картинкой, что я видела в телефоне мужа, и я понимаю, кто стоит передо мной.

Земля уходит из-под ног, воздух в легких заканчивается и в груди что-то обрывается и падает в пропасть.

Это она!

Та самая фитоняшка с аватарки.

Кристи.

Та нахалка, которая пишет чужому мужу «Как насчет сюрприра? Он же сегодня?».

Та, с которой Ленка видела моего генерала.

— Вы ко мне? — ее голос звучит профессионально мягко.

Да, я к вам. Общипать перья!

— Проходите, раздевайтесь, ложитесь на кушетку, — произносит она и указывает, куда проходить.

Вот только я стою как вкопанная. Смотрю на нее и не могу пошевелиться. В ушах — пульсирует кровь.

— Девушка? — зовет она меня снова и вглядывается. — Вам плохо?

— Вы... — выдавливаю из себя, и голос звучит хрипло и чуждо. — Вы Кристи?

Она замирает. На секунду в ее глазах мелькает растерянность, потом удивление.

— Да... — начинает и замолкает.

— А я Люба. Жена Георгия Самойлова, — говорю, и в голосе появляется сталь. Та самая, которая помогает в моем терапевтическом отделении держать в строгости персонал.

Кристи теряется, а я достаю телефон и показываю ей первую найденную фотографию генерала, чтобы освежить ее память.

— Я... — она сглатывает.

— Не надо, — перебиваю. — Я все знаю.

Нахалка молчит, только смотрит на меня растерянными глазами.

— Знаете, — говорю я, и голос мой становится почти ласковым, — я ведь терапевт. И я много раз видела, к чему приводят такие... увлечения. Женщины, которые спят с чужими мужьями, потом приходят ко мне с целым букетом болезней. И не только венерических. Язва, гастрит, неврозы, депрессии. Постоянное чувство вины разрушает организм изнутри. Так что, Кристи... вы уверены, что вам нужны подобные сюрпризы?

Она таращится на меня еще больше.

— Я... я не... — выдает она, и это звучит так фальшиво, что даже стены салона, кажется, начинают смеяться.

— Не врите, — отрезаю я. — Вы просто решили, что генеральская шинель перекроет все грехи.

Кристи молчит.

— Если вы думаете, что я просто так отдам его какой-то...