Книга Только моя, страница 24 – Кристина Зайцева

Судя по ее социальным сетям, это был какой-то автотур по Европе.

Только через неделю после этого я узнал, что у меня была гостья. И была задолго до того, как я отправился целовать забор ее дома. Маленький нюанс, который сорвал бы мне чеку гораздо раньше, узнай я о визите Полины Абрамовой своевременно.

В сущности, это было уже неважно.

Моя гостья была за границей и определенно отправила меня в глубокую задницу во всех смыслах, а я сидел на чемодане, собираясь в собственный круиз и мучаясь гребаным вопросом: «Зачем она тогда приходила?»

Он и сейчас меня мучит, и ее версия событий нихрена меня не удовлетворила.

Нет, твою мать.

Ни. Хрена.

В этот раз я уеду не раньше, чем получу ответ на свой вопрос. Чем больше херни я творю, тем яснее понимаю, что радар в моей груди не заткнется, даже если сброшу на него бетонную плиту.

— Зарастаешь потихоньку… – рука матери ложится на ежик волос у меня на башке.

Она треплет его со знакомой мне нежностью, но не быть деревянным рядом с ней, не получается.

— Спасибо, – встав из-за стола, начинаю мыть за собой посуду.

— Оставь… я сама все уберу…

— Справлюсь… – отправляю тарелку в сушку и выхожу из кухни.

За моей спиной тихие шаги.

Пока обуваю кроссовки и забираю с тумбочки ключи от машины, мать молча за мной наблюдает. Я не отчитываюсь в том, во сколько вернусь, хотя знаю, что она хочет об этом спросить, но мне, в конце концов, не шестнадцать. В августе исполнится двадцать три.

— Хорошего вечера, – говорит, обняв себя руками.

— И тебе, – салютую ей рукой, с зажатыми в ней ключами.

Меня ждет увлекательный вечер в компании золотой молодежи города, на который я отправляюсь в одиночестве, потому что Ден предпочел провести время в компании Карины и больше ни в чьей. Но все же раздобыл мне устное приглашение на тусовку своего знакомого Стаса Дубцова, с которым мы, вообще-то, были знакомы раньше. И это знакомство было эпичнее некуда…

Его дача в коттеджном поселке за городом, куда я еду, опустив стекла на обеих передних дверях. Зная размах подобных тусовок, ожидаю всякого, и почти не удивляюсь, когда вижу то, что было названо «дачей». Это двухэтажная махина квадратов на триста из кирпича и с двухметровым забором.

Сидя в машине, барабаню пальцами по рулю и осматриваю тачки, запаркованные под этим забором.

Меня слишком крутит изнутри, чтобы задумываться над тем, как мало мое желание здесь околачиваться. Оно, блять, равно нулю, но не я выбираю место и время, а, твою мать, вселенная, поэтому, подняв стекла, выхожу из машины и заталкиваю телефон в задний карман шорт вместе с ключами.

Антон

— Ты как-то сильно палишься, бро.

— Что? – перевожу глаза на хозяина вечера, с которым ненавязчиво оказался тет-а-тет на креслах-мешках недалеко от бассейна.

Стас Дубцов расслабленно швыряет резиновый мяч в кусты. Его кобель породы ретривер несется следом за игрушкой, вырывая из земли куски газона. Двор его дачи апгрейдил ландшафтный дизайнер, это видно невооруженным глазом, как и то, что следит за всем этим не кто попало, а садовник.

— Я говорю, ты сильно палишься, – усмехается Стас, проследив за моим взглядом.

С глазами у меня гребаная борьба.

Они цепляются за розовый сарафан на периферии зрения, заставляя меня опять и опять отыскивать его взглядом в небольшой гурьбе народа метрах в десяти от себя.