Книга Спорим, не отвертишься?, страница 14 – Мари Скай

— Поехали, — говорю я.

Мы едем в его машине, и город за окном проплывает огнями. Ночная Москва красива — пустые улицы, разноцветные вывески, мосты, подсвеченные огнями. Я смотрю в окно, но вижу только его отражение в стекле.

— О чем думаешь? — спрашивает он.

— О том, как быстро летит жизнь, — отвечаю я. — Еще неделю назад я сидела в баре и считала копейки. А сегодня еду в машине за сто тысяч долларов к мужчине, который…

— Который что?

— Который сводит меня с ума.

Он поворачивается ко мне. Улыбается той самой улыбкой.

— Это хорошо или плохо?

— Понятия не имею, — честно отвечаю я. — Спроси через год.

— Через год, — эхом повторяет он. — А если я не хочу ждать год?

— Саша…

— Я знаю, — перебивает он. — Контракт, правила, пункт 7. Но когда я целую тебя, я забываю про всё это. Когда ты смотришь на меня своими глазищами, я готов послать к черту наследство, пари, всё.

— Не говори так, — шепчу я. — Ты пожалеешь.

— Не пожалею.

— Пожалеешь. Завтра утром встанешь и подумаешь: «Что я наделал? Связался с девушкой из трущоб, разрушил все планы…»

Он резко тормозит. Прямо посреди дороги. Счастье, что ночью машин нет.

— Слушай меня, — он поворачивается ко мне. — Слушай и запоминай. Мне плевать, откуда ты. Мне плевать, сколько у тебя денег. Мне плевать на всё, кроме одного — ты. Ты, Алиса. Со своим характером, своей гордостью, своей дурацкой пижамой с мишками. Ты — лучшее, что случилось в моей жизни за последние… может быть, вообще когда-либо.

У меня перехватывает дыхание.

— Ты меня не знаешь, — шепчу я. — Мы знакомы несколько дней.

— Иногда достаточно нескольких секунд, — он берет мою руку, переплетает пальцы. — Я знаю достаточно. Я знаю, что ты смеешься, когда тебе страшно. Что ты кусаешь губы, когда волнуешься. Что ты носишь часы отца, потому что не можешь с ними расстаться. Что ты готова на всё ради семьи. Что ты сильная, даже когда кажешься слабой. Что ты…

— Саша, — я тянусь к нему и целую сама, потому что если не сделаю этого сейчас, то просто разорвусь.

Мы целуемся посреди пустой дороги, в машине, припаркованной прямо на проезжей части. И мне плевать. Мне абсолютно плевать.

Его квартира находится в небоскребе в центре. Мы поднимаемся на лифте, и я чувствую, как закладывает уши от скорости. Он держит меня за руку, не отпуская ни на секунду.

— Не бойся, — шепчет он.

— Я не боюсь, — вру я.

— Врешь.

— Знаю.

Лифт открывается прямо в прихожую. Я выхожу и замираю.

Это не квартира. Это космический корабль. Огромное пространство, панорамные окна во всю стену, через которые виден весь город. Миллионы огней внизу, как звезды, упавшие на землю. Минималистичная мебель, дорогая, стильная. И тишина. Абсолютная тишина.

— Ничего себе, — выдыхаю я.

— Нравится? — он стоит сзади, почти вплотную.

— Это… невероятно.

— Это просто стены, — он разворачивает меня к себе. — Ты делаешь это место живым.

— Саша, — я смотрю на него. — Ты говоришь слишком красиво для человека, который утверждает, что он не поэт.

— Я не поэт, — он усмехается. — Я просто говорю то, что чувствую. С тобой по-другому не получается.

Он ведет меня вглубь квартиры. Показывает гостиную, кухню, свой кабинет. Я рассматриваю фотографии на стенах, книги на полках, пытаясь понять этого мужчину. Кто он? Что он любит? О чем думает, когда остается один?