Книга Мой сводный Амир. Я тебя укрощу, сестрёнка!, страница 3 – Алекс Стар

Наконец он останавливается. В его руках — простое белое платье. Длинное, с высоким воротом, с длинными рукавами. Я купила его когда-то по настоянию мамы, но так ни разу не надевала. Оно висело в самом дальнем углу шкафа.

— Вот. Надевай, — он бросает его на меня, не глядя. Платье пахнет саше из шкафа, запахом чего-то чистого и забытого.

Лаванды и весенних хрупких ландышей.

Я молча поднимаю его. Мои пальцы дрожат. Я не хочу это платья. Я хочу надеть что-то дерзкое, яркое, чтобы все увидели, что я не такая, как они. Я не часть их дурацкой семьи, их клана. Но спорить сейчас — значит проиграть окончательно. Я медленно, стараясь сохранить остатки достоинства, натягиваю платье. Ткань шуршит, скрывая мое тело. Оно оказывается немного великовато, но в нем я чувствую себя… другой. Скрытой. Защищенной. И от этого еще более уязвимой.

Застегиваю молнию сбоку. Подхожу к зеркалу.

И не узнаю себя. Белый цвет делает мою кожу фарфоровой, волосы кажутся темнее, глаза — больше. Я выгляжу хрупкой. Невинной. Девочкой. Словно мне не восемнадцать лет, а всего пятнадцать.

Слышу, как Амир подходит сзади. Он останавливается в шаге от меня, и наши взгляды встречаются в зеркале. Его лицо застыло. В его глазах, всего на секунду, исчезают все насмешки и злость. Я вижу в них что-то другое. Что-то глубокое, потайное. Почти благоговение.

Он смотрит на мое отражение, как на что-то недостижимое и прекрасное. Как на ту самую девочку из своих грез, которую нужно оберегать от всего мира. И от себя самого.

Но мгновение проходит. Он моргает, и его обычная маска испорченного мажора возвращается на место. Он фыркает, отворачивается.

— Ну вот. Теперь более-менее прилично. Не позорь нас на свадьбе.

Он уходит, хлопнув дверью. А я остаюсь стоять перед зеркалом, вся в белом, и чувствую, как по моей спине бегут мурашки. Его взгляд, тот, короткий, настоящий, жжет меня сильнее, чем все его оскорбления. И я понимаю, что игра только начинается. И что я уже не уверена, кто в ней проигрывает.

Но наваждение уходит, и я понимаю, что мне всё это только почудилось.

Проклятый Амир! Теперь мне придётся выглядеть скромницей-монашкой на этой паршивой свадьбе!

Свадьбе, которая не должна была состояться!

Белый зал сияет хрусталем и позолотой. Я стоюа у края танцпола, прижавшись спиной к прохладной колонне, и наблюдаю, как моя мама, сияющая Эмма, кружится в объятиях нового мужа. Рустэм смотрит на нее с таким обожанием, что у меня сводит зубы. Фальшивка. Вся эта история — одна большая, шикарная фальшивка. А я — лишняя актриса в этом спектакле, загнанная в костюм невинной невесты.

Это проклятое платье. Оно висит на мне мешком, скрывая все изгибы, щекочет шею высоким воротником. Я чувствую себя куколкой, завернутой в стерильный бинт. И весь этот образ завершает мой личный тюремщик. Амир. Он стоит напротив, прислонившись к бару, с бокалом виски в руке. Он не сводит с меня глаз. Его взгляд — тяжелый, темный, плотный — я ощущаю буквально физически, как прикосновение. Он наблюдает, как я пытаюсь слиться с толпой, как стараюсь быть невидимкой, и, кажется, читает каждую мою мысль.

Именно это читающее, всевидящее спокойствие и выводит меня из себя. Он думает, что победил? Что заставил меня подчиниться?! Я сжимаю кулаки, и во мне закипает знакомый, горький и сладкий одновременно, бунт. Хорошо. Хочешь контролировать? Увидишь.