Книга Цветы барбариса, страница 125 – Стелла Майорова

Дата, подписи, печать. Основание: возбужденное уголовное дело по факту убийства Ермолаева М.Ф.

Уже не подозреваемый — фигурант.

— Возьмите вещи, если нужно. Телефон, документы, деньги. Все потом сдастся в камеру хранения, — проговорил полицейский.

Я накинул куртку, засунул в карман паспорт и ключи. На автомате проверил, выключена ли плита.

Вот и все. Я решил для себя уже давно: если найдут, признаюсь, и дело с концом.

Сперва оглушил страх. Потом пришло облегчение. Больше не надо дергаться, больше не будет ночных кошмаров.

Больше не будет Варьки…

Я оторопел. Я не приду сегодня, родная.

Сердце пнулось.

Она вычеркнет меня.

Но так даже лучше, не будет искать, не узнает ничего. Не будет ждать меня годами и мучиться.

Просто будет жить свою новую жизнь. Оставив всех мудаков в этом городе.

Я горько улыбнулся.

— Пройдемте. Машина ждет.

На выходе во дворе уже стояла «Лада» с мигалкой, но без включенного света. Посадили на заднее сиденье, по бокам не сели. Просто закрыли дверь и поехали.

Все было как в кино, только холодно.

И без саундтрека.

Хорошо, что попрощались…

Варя

Я сидела на скамейке у третьего пути. Вокзал жил своей суетой, пахло кофе, железом и морозом. Кто-то смеялся, кто-то кричал в телефон, кто-то ругался с таксистом. А я просто сидела, держась за подлокотник, будто за перила на краю крыши.

Рядом стоял чемодан. Черный, с белым пятном на колесе. Он казался чужим. Как и я себе.

На коленях лежали наши билеты, слегка согнутые посередине. Я гладила этот сгиб большим пальцем, снова и снова. Так, чтобы руки были чем-то заняты. Чтобы не лезть ими в грудь и не вытаскивать оттуда сердце.

Я ждала. Хоть и обещала, что не буду.

Я знала, что он придет.

Смотрела на вход. Снова. И снова. Счет времени сбился, я ориентировалась по отбоям в груди. Каждый новый шаг рядом — удар. Каждый силуэт черном пуховике — надежда. Каждый неон на табло — приговор.

Его все не было.

Где ты, мой Ромка?

Солнце било по плитке, отражаясь от окон, и все казалось ослепительно ясным, все, кроме будущего. Внутри будто лопнула лампочка, и стекло от нее царапало ребра.

Объявили посадку.

Голос был металлический, отстраненный, чужой. Как на похоронах.

Я осталась сидеть. Никто не мог меня сдвинуть с места.

Скулы сводило.

Плечи дрожали.

Ноги одеревенели, но я не поднималась.

Я ждала.

Я боялась встать. Боялась шагнуть и понять, что он не появится. Боялась, что если пойду — значит, все. Конец.

Я обернулась, последний раз.

Люди шли, спешили, смеялись.

Мужчина с цветами. Мальчик в шапке с помпоном. Девушка с коробкой.

Но не он.

Нигде не было его походки, его дурацкой шапки, не было его взгляда, в котором тоска до слез и любовь до смерти.

Больше ждать было нельзя.

Я встала. На ватных ногах.

Опустила глаза на слипшиеся в моей влажной ладони билеты. Дрожащими пальцами разлепила.

Каждый шаг к вагону был как босиком по битому стеклу.

Я упиралась. Я разрывалась на части. Внутри все бунтовало:

«Обернись! Он где-то здесь. Он просто опаздывает. Еще чуть-чуть, Варя. Потерпи. Он сейчас появится. Он не мог не прийти. Он не такой. Он обещал. Он обещал…»

Я обернулась. Но увидела лишь одинокий билет, что оставила вместо себя на скамейке.

Села в кресло у окна.

В глазах было мутно от слез.