Книга МЖМ по Кругу. Секс-Терапия. Исповеди "Невинных", страница 33 – Саманта Джонс

— Оооохххх, — продолжала корчиться от боли я.

— Ты поймешь чего он хочет, а если не поймешь — он подскажет тебе через ошейник. Ступай.

Вечером меня привезли в ночной клуб. Тут были толпы эскортниц и было очень необычно осознавать, что они принимают меня за свою, когда видят на моей шее бриллиантовый ошейник.

Мы встречаемся глазами и они улыбаются. Немного заискивающе, понимая, что я, в отличие от мужчин посещающих этот клуб, знаю, что она рабыня. И что она просто ждет того, у кого есть пульт от ее ошейника.

На высоких шпильках. В этом платье коротком и снизу и сверху мне все время казалось, что на меня все смотрят.

После нескольких лет без мужского внимания — я была на пике возбуждения уже от того, что на меня смотрят.

Я тысячу лет не одевалась так вычурно: сиськи на выкате, так что сверху их вообще ничего не прикрывает, а снизу платье сдавливало их настолько, что мне на грудь можно было ставить стакан, как на полочку.

Ноги были намазаны сияющим лосьоном. И заканчивались приблизительно там, где начинались трусики. Меня можно было разглядывать буквально всю. Чем большинство встречающихся мне в клубе турков и занимались.

А ведь еще утром я была примерной женой, которая смотрит видит турков только в сериалах и мечтает избавиться от детей, хотя бы под предлогом похода в супермаркет.

Во флуоресцентном свете мои белые трусики сияли абсолютно вызывающе. Я медленно плыла по клубу, подтекая от жары и взглядов мужчин.

Ощущение, что все они знают, что я рабыня, которой можно воспользоваться в сексуальном плане — тайно заводило меня.

Я пыталась угадать, кто тот самый таинственный Осман.

Вот трое мужчин развалившись курят кальян. В черных рубашках, стройные, с кованными лакированными ремнями в черных брюках. Широко расставленные ноги, но…

Понаблюдав за ними еще пару минут я заметила, что к ним уже пристраиваются наши блондинки на высоких шпиляндрах с бесконечными ногами.

Может быть мой «избранник», хотя в этот раз не я, а он меня выбрал тот одинокий красавчик за барной стойкой? Серый пиджак, светлые льняные штаны… Совсем не для московской зимы… Длинные волнистые волосы, но профиль… скорее греческий, чем турецкий…

Бармен подозвал меня и выставил передо мной несколько коктейлей на выбор.

— Я не пью.

— Ты пьешь. Это не моя прихоть. Все девочки должны быть навеселе. Это политика заведения. Пей.

Я строптиво хмыкнула и уже хотел сделать показательный отворот-поворот, но бармен нажал на кнопку в стойке бара, и меня тряхануло током в шею.

— Ааааа,

Стыдно признаться, но от внезапных ударов током у меня сжимались не только кулачки, но и… сами понимаете.

— Почему у тебя есть пульт? Ты Осман?

— Хахаха. Нет. Разве я похож?

Парень действительно был не старше двадцати пяти и имел явно русскую наружность. На Османа он явно не тянул. В лучшем случае на Руслана. но все же скорее Миша.

— Тогда, чего бьешься? — удар и в правду был гораздо слабее, чем у Присциллы.

Не знаю, как это работало, но спинку мне сразу захотелось держать прямее перед барменом. И он как-то сразу стал симпатичнее, как только я поняла, что он может согнуть меня пополам ударом тока в любую секунду.

Я инстинктивно заулыбалась смазливому парню, у которого была… кнопка.

— Да так… есть у меня тут кнопка, чтобы приводить девушек в чувства… Следить за порядком. Я же все таки бармен. Выпей.