Онлайн книга «В разводе. Единственная, кого люблю»
|
А я лежала и плакала. Не от боли, не от счастья — от облегчения. Как плачут люди, которые очень долго несли что-то непосильное и наконец поставили на землю. Руки ещё дрожат, спина ещё ноет, но груз — на земле. И можно выдохнуть. Можно выдохнуть, Аня. Маша. Анна-Мария. Как бы тебя ни звали — можно. Шесть лет. Шесть лет, за которые я стала кем-то другим. Не Анной Северовой — женой, куклой, картинкой с обложки. И не той потерянной тенью, которая лежала на диване в обоях с цветочками и не могла встать. Кем-то третьим. Кем-то, кого я собирала по кусочкам — медленно, неуверенно, без инструкции, но с помощью Агаты. Майя была моим клеем. Моим светом. Моим будильником, который каждое утро в шесть пятнадцать хлопал меня по щеке ладошкой и говорил: «Мама, ты заспалась! Там солнце уже выскочило, а ты ещё нет!» Нельзя лежать и умирать, когда рядом кто-то живёт с такой силой, что стены вибрируют. Я начала вставать. Сначала ради неё. Потом ради себя. Разница между этими двумя точками заняла примерно три года, и каждый день между ними я шла, как идут по канату, — не глядя вниз, не оборачиваясь, балансируя. Фриланс превратился в постоянную работу — я переводила книги, редактировала тексты, потом начала писать сама. Не романы, а тексты к песням. Сначала случайно. Однажды, когда Майя уснула, я сидела за фортепиано — подержанным, купленным за смешные деньги на сайте объявлений, — и пальцы сами нашли мелодию. Мою мелодия. Для меня. А потом пришли слова. Откуда — не знаю. Сверху, изнутри, из того места, где хранится всё, что мы не можем выразить в разговоре. Они пришли и легли на мелодию, как ложится ребёнок в кроватку — точно, уверенно, на своё место. Я записала их. Потом ещё. И ещё. За полгода набралось пять песен, и каждая была куском меня, который я вынимала, оборачивала в музыку и отпускала… Агата нашла студию. Маленькую, полуподвальную, с парнем-звукорежиссёром, который не задавал лишних вопросов и брал недорого. Я записала все пять песен, потом мы выложили их на площадки. — Под каким именем? — спросил он, не отрываясь от экрана. Я думала секунду. Потом посмотрела на Майю, которая сидела в углу студии и серьёзно объясняла плюшевому Пирожку, что микрофон — это не мороженое и лизать его нельзя. — Мария Май. Он набрал, не переспросив. На обложке — силуэт девушки в красном платье, лица не видно. — Никаких фотографий, — сказала я. — Никаких интервью. Никаких встреч. Только голос. Он пожал плечами. Ему было всё равно. А мне — нет. Потому что Анна Северова мертва. А Марии Май — не существует. Есть только голос. И песни, которые сами находят тех, кому нужны. Песни разошлись сами. Без рекламы, без продвижения, без ничего. Как разлетаются одуванчики — ветром, случайно, неуправляемо. Кто-то добавил в плейлист, кто-то отправил подруге, кто-то поставил в сторис с подписью: «Я плачу уже час, послушайте это.» Мне начали писать. Женщины. Много. Со всей страны, из разных городов. «Я не знаю, кто вы. Но вы написали про мою жизнь. Как будто помогли избавиться от этой боли…» «Ваша песня вытащила меня из ямы, в которой я сидела два года после развода. Я думала, не выберусь. А потом услышала ваши слова и встала…» «Спасибо. Просто спасибо. Мне больше нечего сказать, только спасибо. Ваши песни волшебные, они исцеляют…» |