Книга Развод. Вернуться к началу, страница 29 – Ирма Шер

— Верунь, вот скажи, сколько мы с тобой знакомы? – Леня задумчиво потягивал кофе со льдом, глядя через дорогу на оживлённую улицу.

— Нууу, - тяну я, подсчитывая в уме года. – Около пятнадцати лет, а может, и больше. В каком классе ты переехал?

— Много. И почему у нас так и ничего не получилось? – Вдруг задает прямой вопрос в лоб.

Но я так расслабленна, что не придаю этому значения. Отвечаю, практически не задумываясь.

— В школе тебе было некогда. Там за тобой целый табун бегал. А я училась на отлично, чтобы потом поступить в универ. – Улыбаюсь своим воспоминаниям. – А потом ты уехал. Резко, внезапно, что я даже не успела сказать – пока.

Стон сожаления вырывается из его груди. Он протягивает руку, и заправляет выбившуюся прядь волос мне за ухо.

— Понятно, что я дурак. Всю жизнь теперь жалеть буду, что не набрался смелости в юности и не пригласил тебя на свидания. – Он не спешит убирать руку.

Задумавшись, он проводит указательным пальцем по моей скуле, затем мазнул им по подбородку. Не сводя горящего взгляда от моих губ. Его близость и слова будят внутри панику и сожаления одновременно.

Распахнув глаза, я отстраняюсь от него. Свожу брови на переносице, в непонимании его слишком фривольных жестов.

— Лень, я думаю, мне пора.

— Прости. – Он успевает поймать мою руку, прежде чем я ее одернула. – Правда. Я тебя не понимаю, Вера. Ты ведь проводишь со мной время. Посылаешь двусмысленные ешь знаки. Улыбаешься, смеешься, но не подпускаешь к себе близко.

Ошарашенная услышанным, погружаюсь в шок. Опускаюсь на стул и смотрю на него. В голове рой мыслей, смешиваются с его словами и претензиями. Он не шутит, его слова кипят правдой. Только не моей, а его.

— Я замужем. – Тихо напоминаю ему. – Какой близости ты от меня ждешь? – Руки держу на коленях, так как боюсь, что он начнет меня удерживать опять.

— Простой, женской. Что тут непонятного. – Его голос, обманчиво легкий, но под тон, пробирает до костей. – Ты не рассказываешь, почему вы уехали из столицы. Скрываешь, что у твоего мужа была любовница. Его бывшая жена. А ты знала и молчала.

Он напоминает мне правду бегства, а я ее и не забывала. Она всегда на повторе в моей голове. Тело покрывается гусиной кожей.

— И что теперь? Я должна поступить также, и переспать с тобой? – Голос бесцветный, но твердый. Сама удивляюсь своему спокойствию и даже, скорее всего, безразличию.

— А почему нет? Ты отомстишь, а я закрою гештальт из далекой юности. Все будут в выигрыше.

Смотрю на него и пытаюсь понять, когда он стал таким циничным. Мерит всех одной мерой. Приписывая ужасные стандарты. Возможно, для кого-то это выход из зоны боли и унижения. Но для меня это значит пасть настолько низко. Что после уже только пустота.

Да и как после всего, смотреть на себя в зеркало. Где все будет напоминать о мести. Губы, глаза, кожа, все покроется чужими следами. Стирая последние грани, за которыми только отвращение и презрение к себе.

— Знаешь, Лень, уж лучше бы мы с тобой не встречались. Ты был в моей памяти добрым, справедливым и милым мальчиком. А сейчас ты просто сволочь.

Поднимаюсь из-за стола и выхожу на свежий воздух. Пусть на улице печет солнце, и жарко, как в духовке. По коже все равно ползут мурашки. Я не чувствую пекла, а только легкое покалывание на открытых участках тела.