Книга Взаимное притяжение, страница 58 – Оля Миллер

Каждое движение его губ — как искра, зажигающая во мне пожар. Я чувствую, как каждая клеточка моего тела откликается на его прикосновения. Его руки исследуют меня — уверенно, без колебаний, будто он знает каждый изгиб моего тела наизусть. Я прижимаюсь к нему ещё сильнее, пытаясь слиться с ним в одно целое.

— Охуенная, — шепчет он между поцелуями. — Пиздец как от тебя крышу сносит.

Его слова, его голос, его прикосновения — всё сливается в один сплошной поток удовольствия. Я забываю обо всём: о своём положении, о толпе вокруг, о том, кто мы друг для друга. Есть только он, только его руки, только его губы.

Он слегка отстраняется, смотрит мне в глаза. Его взгляд — как пламя, которое готово поглотить меня целиком. Он проводит пальцами по моей щеке, затем спускается к шее, слегка сжимая её. Я замираю, чувствуя, как внутри всё сжимается от предвкушения.

— Поехали ко мне? — спрашивает он, наконец отрываясь от моих губ. Его глаза горят, его дыхание всё ещё неровное.

Я молчу. Музыка гремит вокруг, огни мелькают, но всё это — где-то далеко. Есть только его взгляд, его вопрос и моё сердце, которое бьётся так, будто хочет вырваться наружу.

Он берёт меня за руку — резко, решительно, без намёка на сомнение. В этом движении столько властной уверенности, что внутри всё обрывается, а следом вспыхивает жар. Мне хочется просто забыться. Пойти с ним — без оглядки, без вопросов, куда бы он ни позвал. Лишь бы не прерывать это сумасшедшее, пьянящее ощущение, будто я наконец-то попала туда, где должна быть.

Мы движемся к выходу. Музыка ещё гремит где-то позади, огни мерцают, но всё это уже не имеет значения. Его пальцы крепко сжимают мою ладонь, и от этого простого прикосновения по телу бегут мурашки. Я почти смеюсь — от восторга, от лёгкого безумия, от того, как стремительно всё происходит.

У гардеробной он, не замедляя шага, хватает наши вещи. Я пытаюсь остановить его, запинаясь в словах:

— Влад, стой… Стой, — хихикаю, сама не понимая, зачем это говорю. — Ты так торопишься, будто боишься, что я передумаю.

Он бросает короткий взгляд — в нём и насмешка, и неприкрытое желание.

— А ты передумаешь?

— Нет, но… Ольга! Она меня потеряет. Я не могу…

Не дав закончить, он уже накидывает на меня пальто, одновременно застёгивая своё.

— Серёга за ней присмотрит. Скажет, что мы ушли.

Я снова смеюсь — легко, почти беззвучно. В голове пусто, в груди — ураган.

На улице нас ждёт такси.

Когда он успел его вызвать?

Или это вообще не наше?

Неважно.

Он усаживает меня на заднее сиденье, садится рядом, называет адрес — своей квартиры. Тот самый, который он когда-то скинул мне в сообщении. Я помню его наизусть. Не знаю, зачем эта мысль всплывает сейчас. Может, потому что где-то подсознательно я знала: рано или поздно окажусь там.

А дальше всё как в тумане.

Едва машина трогается, он притягивает меня к себе. Его губы находят мои — жадно, без прелюдий. Я отвечаю сразу, с тем же неистовством, с которым он целует.

Его поцелуй — как удар тока. Язык проникает в мой рот, исследуя, подчиняя, заставляя сердце биться так, что, кажется, оно сейчас пробьёт грудную клетку. Я чувствую, как его дыхание смешивается с моим, как его губы — горячие, требовательные — то мягко скользят по моим, то впиваются с почти болезненной силой.