Онлайн книга «После того как мы упали»
|
Здесь слёзы присутствовали даже в антракте. Давай поставим точку в этом Спектакле, Просто заморозим Наш Ад навсегда. На картах таро выпадет Пятерка пентаклей, И в разные стороны Увезут Тебя и Меня Поезда… Я и Ян — это не про «Ромео и Джульетту». Только в каждой строчке спектакля я почему-то слышала нас. Видела себя. Смотрела сквозь шрамы на сердце на того, кто совсем недавно научил меня летать… и он же спокойно наблюдал за моим падением в бездну. Потому что Шекспир — это о настоящей любви. Оставляющей после себя едкое, горькое послевкусие. Но любви! Какой бы беспощадной, жестокой стервой она не была. Любовь… Всепоглощающая, переполняющая тебя без остатка. И, кажется, словно её слишком много. Так много, что больше ты просто выдержать уже не способна. Купидон, которого она послала, чтобы связать нас с Яном, вылетел в лобовую атаку прямо по встречке. Запустил две отравленные стрелы в наши сердца. Похоже, одна из них имела на своём наконечнике чуть меньше яда, чем другая. Иначе чем ещё объяснить то, как сильно я влипла в Сотникова? Хэй, Купидон! Слышишь меня? В следующий раз поджигай самбуку, а не влюбленные сердца! Ян до сих пор оставался для меня целым миром, а всё остальное лишь незаметной песчинкой. Особенно в те моменты, когда рука Марка накрывала мою. Когда в антракте его губы прижимались к моей щеке, а жар дыхания опалял шею… В его прикосновениях не было ничего. А в воспоминаниях про нас с Яном — всё. И это вовсе не значило, что я собиралась бежать к своему проклятому бывшему, забыв про гордость, волю, самоуважение. Конечно, нет… Но в моём животе порхали легионы волшебных бабочек, всё тело охватывало позабытая сладость, а на сердце словно наступал наш жаркий июнь. Всё, что было между нами — было прекрасно. Всё, что сгорело — ужасно. Но если и любить, то именно так. Я и любила Яна сильнее всего на свете. Может быть, я круглая идиотка, раз по доброй воле погружалась в своё прошлое, позволяя себе вариться в ядовитых испарениях неправильной любви Сотникова, которой он меня окружил, будто грозовым облаком. Хотела бы забыть. Стереть всё из памяти… но это невозможно. Быть влюблённой — это означало не дружить с собственной головой. Принимать мазохизм за извращенную версию интенсивной терапии. Каждый день просыпалась с одной мыслью — я это переживу, выстрадаю, перешагну через первые серьезные чувства… Любовь как роза с шипами. Красивая, прекрасная, жестокая. Острые иглы могут больно уколоть. А порой и обжечь, оставив после себя сильный ожог. Но лишь так можно понять её, принять. Почему все стихи, произведения литературы и картины великих художников рассказывают нам про злую, тёмную любовь? Почему в одних только сказках все живут долго и счастливо? Да и кто вообще знает, как там жила Золушка после того, как принц надел на её ножку хрустальную туфельку? Или что случилось с Белоснежкой или Спящей Красавицей, когда их спас поцелуй любви их героев? Всё стекло спрятано за ширмой. — Ава, ты в порядке? — Марк приобнял меня за талию, пока мы переходили проспект, чтобы пройти к набережной. — Нормально, — я отстранилась от него, вышагивая по асфальту, который почему-то сейчас показался мне раскаленным. Словно я шла по дороге, устланной ковром из тлеющих углей. |