Книга Моя простая курортная жизнь 6, страница 29 – Мэри Блум

Дана, затаив дыхание, смотрела смонтированный мною ролик. Ее Пират тоже подошел, ткнулся любимой хозяйке в ноги и тоже уставился на видео, как будто что-то понимал. А на экране тем временем сменялись картинки — где-то светило солнце, где-то шумели волны, где-то бил дождь в окно. Я был то в доме, то на пляже, то гулял по паркам или переулкам, записывая маленькие фрагменты каждого дня, которым хотел с ней поделиться.

— День сорок второй. А теперь и у нас дождь. А у тебя по прогнозам солнце. Забавно, правда? Вроде видим одно и то же, а каждый по-разному… Ты там, а я тут…

Все это выглядело как сводка погоды. Но, честно, я не про погоду хотел ей сказать.

— Смотри, какие у нас в Карпове большие звезды! А у тебя там какие звезды? Наверняка не такие большие… Поэтому лови наши. Надеюсь, ты по ним скучаешь…

Следом камера выцепила ночное карповское небо и огромные сияющие звезд. Все-таки спасибо ее папаше — на большом экране это смотрелось гораздо эффектнее. Казалось, в эти секунды у Даны, которая не сводила с экрана взгляда, звезды светились в глазах.

Хотя за отдельные ролики мне даже сейчас было стыдно.

— День лета шестьдесят третий, и я наконец-то скажу тебе, что хотел… Да, Полин? — отвлекся я на загремевшую чем-то за кадром Полину. — Да посмотри в шкафу, я занят!

— Чем ты там занят? — буркнула она.

— Блин, похоже, не в этот день, — закончил я и отключился.

Каждая попытка сказать нечто важное казалась какой-то неуклюжей, так что я откладывал ее на следующий день.

— День семьдесят пятый. Ну вот, я в Испании, она даже ближе к Мальте, чем Карпов. Однако все равно далеко… Зато у меня теперь тоже много английского… Ноу-ноу, ай эм спикинг! — отмахнулся я от подошедшего ко мне официанта, но ракурс уже перекрыл огромный коктейльный бокал. — Да блин, опять ничего не вышло…

В общем, я откладывал и откладывал, и самого главного так и не сказал. Однако сейчас, когда я смонтировал все видео, оно и так читалось.

— Ну вот, лето почти закончилось… — начался финальный ролик.

Этот день я отлично помнил. Погода, когда я писал, была отвратная. Море штормило, дул сильный ветер, который мне приходилось перекрикивать — и тогда я понял, что то, что хотел сделать, этим летом уже не сделаю.

— Я все еще в Испании, а ты все еще на Мальте… Смотри, какая погода! Жуть, правда? Не такое лето я хотел тебе показать, а оно почти закончилось… А у тебя вроде все нормально, и по прогнозам солнце…

Резкий порыв сорвал с ближайшего шезлонга забытое полотенце и кинул в меня, делая и так плохой ролик еще хуже. Я уже даже не сомневался, что ей это не отправлю, но все еще продолжал говорить.

— И знаешь что? Мне реально жалко, что все это лето ты не видела того, что видел я, что мы не могли посмотреть это одними глазами одновременно, и что без тебя это лето… что с тобой это лето было бы намного лучше, чем было без тебя… Но, блин, я же не могу тебе это отправить! Не хочу тебе испортить настроение… Хотя у меня самого особого настроения и нет… В общем, опять получилась какая-то фигня…

На этом картинка замерла, и мои летние хроники закончились. Дана, смотревшая весь ролик как завороженная, повернула голову ко мне.

— И ты все лето мне это писал?

— Ну да, — кивнул я, — то там, то тут. Помаленьку.

— А почему ни одно не послал?